CUMPLEAÑOS DE NUESTRO PATRIARCA

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Ochenta y seis agostos de ternura, comprensión, cariño;
de silencios, en complicados momentos;
de entrega a todos;
de buen humor, a pesar de muchos pesares.

Sesenta años de esposo,
cicuenta y ocho de padre,
treinta y seis de suegro,
treinta y cinco de abuelo,
¡ uy ¡ y casi, casi bisabuelo.

Lo que no sé exactamente es ¿cuántos del Madrid?, je je

Creo que hoy las felicidades nos las deberían dar a nosotros,
a toda tu familia, por haberte tenido todo este tiempo
y que cumplamos muchos más para poder seguir DISFRUTANDO de ti.

¡86 BESAZOS, Casado!
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Norte de Portugal, bello fado

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Norte de Portugal

BRAGA (Bacara Augusta)

Guimaraes, cuna de Portugal

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Cuaderno de bitácora

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Treinta y seis años, cuatro hijos y casi un nieto, latitud norte;

sueños por realizar, muchas singladuras que cumplir y más árboles que plantar, longitud oeste.

Aunque no siempre con el viento en popa,

estas son las coordenadas en que se encuentra

esta travesía que iniciáramos juntos, aquel otro 4 de Agosto del 74.

...Y seguimos navegando, compañero.

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Calles de Ciudad Jardín

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Corría el verano de 1.966;
entre inocentes risas, cómplices y ruborosas miradas
y esa ingenua alegría característica de la poca edad;
nuestra agónica adolescencia,
daba paso a una fogosa juventud,
que rebosante de hormonas y sueños,
nos brotaba por cada poro
de nuestra inmadura y lozana piel.

Primera y furtiva pandilla mixta,
primer enamoramiento;
primeras ilusiones… y desilusiones.

Como banda sonora el “Black is black” de Los Bravos,
“Un sorbito de champagne” de Los Brincos
o el “Hilo de seda” de Los Pekenikes
y cómo no “Yellow submarine” de The Beatles,
sin olvidar a “Juanita Banana” de Luis Aguilé.

En los guateques Frank Sinatra, The Mamas and the Papas,
The Beach Boys, el Dúo Dinámico, Salvatore Adamo y Rafael,
por nombrar algunos, pugnaban por colocar sus vinilos bajo la aguja del tocadiscos.

Nocturnos e interminables paseos diarios,
-“por esta calle no pasamos, que es por donde vuelve mi padre del trabajo”-;
calle de la Iglesia, Siete de Mayo, Infanta Doña María,
Avenida de Medina Azahara con su precioso bulevar
y su decimonónica Facultad de Veterinaria.

De las ventanas, abiertas de par en par en espera de que entrase
el más mínimo soplo de viento que refrescara el hogar,
salían las sintonías de “El Fugitivo” o “El agente de C.I.P.O.L.,
junto al aroma entremezclado de apetitosas cenas.

Cine Albéniz, bajo su techo de estrellas y con el chirriar de fondo
de sus sillas de anea, disfrutamos de cientos de historias
y de su refrescante y oscura intimidad.

Son muchos los años transcurridos,
pero cada mañana al recorreros
compruebo que la solera de vuestro entramado,
conserva aun el recuerdo intacto de aquellos olores,
sonidos y de todas las sensaciones vividas
con mis recién estrenados catorce años.

Por haberme evocado algo tan entrañable
que había quedado muy al fondo de mi memoria,
gracias, … calles de Ciudad Jardín.
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PRIMER ANIVERSARIO DE LA NOCHE SONÁMBULA

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Hoy 15 de Julio de 2010 cumple su primer año, de muy exitosa andadura,
"La Noche Sonámbula", el programa nocturno que dirige Álvaro el "Caífa", que ya es conocido y seguido por los cinco continentes.
Extraordinaria expansión en tan poco tiempo, que deseo vaya en aumento
aunque no fuera a ese ritmo.

Enhorabuena a su conductor
y felicidades a esa gran audiencia que lo ha sabido elegir.
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CIENTO TRES AÑOS DEL NACIMIENTO DE FRIDA

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- La tristeza se retrata en todita mi pintura,

pero así es mi condición ya no tengo compostura -

A nuestros mayores

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Me gustaría saber hacer un bonito homenaje
para aquellos a quienes tanto debemos ,
nuestros mayores.
Pero es imposible que a quién no es escritora,
ni nada que se le parezca,
se le pueda ocurrir nada más hermoso
que este poema de Serrat,
que siempre me emocionó:


" Llegar a viejo"

Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...

Y después de darlo todo
-en justa correspondencia-
todo estuviese pagado
y el carné de jubilado
abriese todas las puertas...

Quizá llegar a viejo
sería más llevadero.
Más confortable.
Más duradero.

Si el ayer no se olvidase tan aprisa...
Si tuviesen más cuidado en donde pisan...

Si se viviese entre amigos
que al menos de vez en cuando
pasasen una pelota...
Si el cansancio y la derrota
no supiesen tan amargo...

Si fuesen poniendo luces
en el camino, a medida
que el corazón se acobarda...
Y los ángeles de la guarda
diesen señales de vida...

Quizá llegar a viejo
sería más razonable,
más apacible,
más transitable.

¡ Ay, si la veteranía fuese un grado...!
Si no se llegase huérfano a ese trago...

Si tuviese más ventajas
y menos incovenientes...
Si el alma se apasionase,
el cuerpo se alborotase
y las piernas respondiesen...

Y del pedazo de cielo
reservado para cuando
toca entregar el equipo,
repartiesen anticipos
a los más necesitados...

Quizá llegar a viejo
sería todo un progreso,
un buen remate,
un final con beso.

En lugar de arrinconarlos en la historia,
convertidos en fatasmas con memoria...

Si no estuviese tan oscuro
a la vuelta de la esquina...
O simplemente si todos
entendiésemos que todos
llevamos un viejo encima.


Dedicado a todos los mayores desconocidos, conocidos;
no familiares, familiares.
Y en especial; muy, muy en especial,
a mi mayor favorito,
al enjuto caballero de paso largo
y no menos largo, caminar:

a mi padre.

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Volver a cantar la mañana

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"Tú, enciende el sol,

tú, tiñe el mar,

tú, descorre el velo

que oscurece el cielo...."





Sí, descórrelo...


Pero hazlo ya,

que quiero volver a ver su azul y el del jacarandá,

el del mar y el de mis recuerdos.



Sí, descórrelo de una vez, que nada me impida ver,

que las nubes sólo nubes son, que acaban pasando...

que la noche, sólo un cobertor manto,

pero el azul siempre vuelve a aparecer.


Descórrelo, que quiero poder volver a cantar la mañana.


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Esa sintonía desdibujada y gris

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Yo creía que la conocía...
Incluso que la reconocía en el rostro de quien la sufre.
Pero el día en que mi espejo me presentó esa imagen desdibujada y gris,
sintonía común e identificativa de todos sus pacientes;
esa no sonrisa;
esa rigidez facial;
esa hundida mirada a ningún sitio.
El día que empecé a pensar que las lágrimas son el único,
a la vez que inútil, consuelo posible.
Entendí, que hasta ese momento en realidad,
no había sabido lo que es, ese cáncer del alma que llamamos depresión.

Por eso hoy me uno de corazón a todo el que la padezca,
a esos pacientes familiares y amigos que nos "soportan"
y sobre todo a ti, sí a ti, sé que no hace falta que escriba tu nombre
para que te reconozcas en estas líneas;
me uno a ti y te quiero decir:

"...ayer te creía, hoy te comprendo".
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Homenajeando a Miguel Hernández en el centenario de su nacimiento

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"...Al octavo mes ríes con cinco azahares.
Con cinco diminutas ferocidades.
Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes..."

Preciosas metáforas dentro de un desgarrador poema.
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A D. MIGUEL DELIBES

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Cuando se cumplen diez años de su pérdida

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Después de diez años él te sigue queriendo
como aquel 2 de Mayo de 1950.
Después de diez años yo me voy pareciendo
cada vez más a ti.
Después de diez años te voy comprendiendo
cada día más.
...

PARA TI, PEDRO

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Y cuando tú y yo digamos adiós a nuestra casa,
quién gozará de ese olor a jazmín de nuestro salón cada verano.

Quién cada mes de Abril aspirará con tanto placer el aroma a azahar
y quién recogerá con orgullo cada limón de tu limonero.

Quién podará con tanto esmero cada rosal en Enero
para que en primavera yo disfrute de mis rosas.

Quién disfrutará el violeta de los lirios o el blanco de nuestras azucenas.

Quién escuchará el sonido de las voces de cada reunión familiar en el salón,
o las risas de aquellas barbacoas los veranos en el patio
y que nosotros siempre llevaremos grabadas en nuestro recuerdo.

Y quién mantendrá ese riego justo y preciso que mantiene frondoso
“el ficus de la abuela María”, o las gardenias de nuestro patio.

Quién “barrerá los tejados” y arreglará la caldera.

Han sido dieciocho años que te han dado mucho trabajo,
pero muchas satisfacciones también, ¿verdad?.

Hoy te quiero dar las gracias por tanto cuidado y esmero
que siempre le has dedicado a todo
y muy especialmente por tu empeño en que cada año hubiera más rosas para mí.
Todo esto bien ha merecido algunas “protestillas” que otras.

Sé que allí donde estemos seguirás procurando que todo funcione perfecto
y que yo seguiré siendo el desastre de siempre.
Y espero que esta mezcla de caracteres nuestros
siga haciendo brotar rosas en el que llegue a ser nuestro nuevo hogar.

Gracias por aguantar mis bajadas de ánimo y mi poco espíritu emprendedor…

Y por todo, todo... UN BESO.
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"Las Francesas"

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Plaza empedrada, triunfo de San Rafael, típico rincón cordobés con noble casona al fondo, la de los Aguayos…bullicio de uniformes azul marino con almidonado cuello blanco.

Dentro hábitos negros con albas tocas y rosario a la cintura.

Patio de la yedra, la Virgen del Colegio.

El gran recibidor de las temidas visitas de los padres, cuando eran llamados para ser informados.

Noble y colosal escalera en dos tramos de negro mármol.

Sala común, biblioteca, patio de los peces, salón de actos, comedor de las internas, habitación del precioso cierre con ilustre escudo.

Camino a la íntima Capilla paso obligado por las puertas, barreras infranqueables hacia la clausura, provocadoras de morbosa curiosidad cuando por descuido se quedaba una rendija abierta. Ya dentro del Oratorio en su recogimiento, íntimas y silenciosas charlas con aquella Madre de todas que siempre disponía de tiempo para escucharnos; una plegaria, una lágrima, una fe desaparecida después para algunas, olvidada para otras, quizá añorada por algunas terceras; distinta en todo caso para todas.

Patio de recreo, griterío, juegos, risas, intercambio de bocadillos; terrible época de las gomas, en la que atravesarlo era toda una odisea. Hasta los vacíos corredores de acceso a las aulas ascendía toda la algarabía, para mayor castigo de quien no había sido merecedora ese día del, tan deseado, rato de distracción.

Toque de campanilla, hora de subir a clase. Se forman las filas y un repetir cada día “silencio, en la fila no se habla”. En el aula chirriar de los antiguos y súper encerados pupitres de madera con asiento abatible hasta nuestra total colocación, no demasiado rápida por cierto.

Días de excursión, ensayo de villancicos en las vísperas navideñas y adorno de aulas.

Clases de labor con adormecedora lectura de fondo de algún libro “ejemplar”.

Largos estudios preparándonos para Reválida y en la primera ausencia de vigilancia, subida a los altos y anchísimos poyos de las ventanas para ver a los “novios” de las “mayores” que esperaban con paciencia.

Orgullo por la primera menstruación, horror ante las primeras espinillas en la cara, primeras amistades que suponíamos eternas, primera "pandilla", primer e inolvidable amor.

Y al finalizar cada día de nuevo bullicio de uniformes azul marino con almidonado cuello blanco en la plaza…

¿Cómo podría no haberme gustado el colegio?

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Un año nuevo, una nueva década, un nuevo espacio por rellenar como si del bloc de un escolar a principio de curso se tratase, con las tareas de trescientos sesenta y cinco nuevos días.

Un nuevo ciclo que comienza y en el que como novedad espero:

Que los recuerdos no enturbien el presente
y nos permitan ver el futuro con claridad.

Que los espejos dejen de reflejar sólo el disfraz con el que cada alma se nos muestra
y podamos disfrutar su verdadero aspecto.

Que a pesar del mal tiempo y las malas hierbas,
cada primavera haga brotar rosas blancas.

Que al parar en cada estación mi tren
a través de mi ventanilla, yo las vea.

Que otra rosa, la de los vientos, decida al fin girar sus puntos,
para que enfrenten sus miradas y no su odio.

Que la plaza de mi infancia y mi visión de ella tras el cristal
un día de lluvia, permanezca siempre en mi recuerdo.

Que aquella playa siga bañando de sol y refrescando
aquel mi querido trozo de arena.

Que mis alegrías sean también vuestras,
que mis penas sólo mías.
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DE MATILDE ALBA

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LLUVIA

Lluvia, hoy no te siento.

Hoy no eres nada

más que agua vertical.

Apenas si te escucho

golpear el pavimento

y llamar con tu clave

sobre mi ventanal.

Lluvia, hoy no eres nada

para mi desaliento

nocturno y abismal.

Cuando era niña hallaba

en tu canción un cuento,

y ya en mi adolescencia

me diste un madrigal.

Ahora lluvia tengo

tanta tristeza adentro,

que no me dices nada

sólo te oigo golpear.

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Sin embargo es tiempo de Navidad
y quiero desearos a todos,
una vida llena de ilusión y proyectos por realizar,
porque "es en el camino y no en la meta
donde radica la felicidad".

Un abrazo para todos.
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De vez en cuando...

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Como si el sol
se hubiese cansado de calentar,
como si a la tierra
le faltasen fuerzas para seguir girando,
como si todo el peso del mundo
recayese sobre unos hombros,
o como si todo
hubiese llegado a su fin.

De vez en cuando la vida
nos brinda este panorama.
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"Non je ne regrette rien"

Tampoco hoy cuando tendrías 94 años te arrepentirías de nada ¿verdad Edhit?

Casi un siglo de canciones
de esta mujer menuda,
para quien la vida
no fue "en rosa" precisamente.

El ruiseñor de Francia.

Se llegó a decir de ella que podría
haber cantado la guía de teléfonos
y hubiera emocionado al público.

Yo supongo que sí.

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Y Chico también cumplió años.

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Sí Francisco, desde el día 15
tenemos pendiente
una tartaza de chocolate
con 30 velas.

¡No te preocupes no se me olvida!

Un beso
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Para quien más que vecina fue hermana mayor, en aquel tiempo en que nuestros hijos eran pequeños...para ti Maruja.

Hacía tiempo que no paseaba por el parque
y esta mañana temprano me decidí a hacerlo.

Me sorprendió igual que en aquel primer día de primavera.

Hoy la alfombra de pequeñillas flores
se había cambiado por un velo blanco de escarcha.
Los senderos, entonces polvorientos y llenos de vida,
estaban empapados por el sereno de la pasada noche ,
y no paseaban por ellos parejas de enamorados,
ni correteaban niños, ni perros,
tampoco sus bancos estaban ocupados por mayores,
ni en la hierba había mantas que albergaran juegos y risas,
no ensayaba un trompetista
como lo hiciera en aquel coloreado día.

El parque esta mañana estaba solo,
en el entorno los colores propios del otoño,
marrones, amarillos y verdes lo teñían todo.
Los olivos como si airearan su recién lavada melena,
exponían sus hojas brillantes de relente
al tímido sol que ya empezaba a asomar por entre la bruma.
Al fondo, tras la espesa niebla se intuía la ciudad.

El aire frío y húmedo era una caricia en el rostro…
Entonces pensé en ti, en que ya jamás podrías ver toda esta belleza
y a modo de especialísimo funeral te dediqué mi paseo.

Sé que nadie lo creerá, pero igual que en aquellas soleadas tardes
cuando paseábamos a nuestro hijos pequeños,
esta mañana te sentí a mi lado dando nuestro último paseo juntas.

Hasta siempre, Maruja…
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Ayer hizo 32 años que una sonrosada sonrisa

entró en nuestras vidas

inundando de felicidad a esta familia

que tanto deseaba una niña.

Treinta y dos años después,

sigues teniendo la misma sonrisa

que nos sigue inundando de felicidad.

Felicidades por ello y por ser como eres,

no cambies hija.

TE QUEREMOS MUCHO ROCÍO.

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Hermosa niebla de otoño
romántica, tenue, acariciadora.
El contraste de tu perlado gris, con el marrón-dorado
de esas hojas que aún se resisten a caer de los árboles,
constituye un paisaje que pareciendo escapado del cuadro de algún famoso pintor,
me hace sentir que viviera otra época, otro tiempo,
aquel de los grandes poetas decimonónicos,
de señoras con largas faldas, paseando con sombrilla
por románticos parques alfombrados de hojas caídas.

De qué están formadas las miles de pequeñísimas gotas que te componen.
¿Son acaso las lágrimas de los hombres?
Sí, esas que el poeta creía que irían al mar
y que sin embargo se van condensando en la atmósfera
llegando a formar esa impalpable nube que da carácter al final de cada otoño
y comienzo del invierno.

Tu efecto de pérdida de visión en la lejanía,
me hace sentir invisible por unos momentos ante los demás,
provocando en mí esa agradable sensación
que tantas veces de niña sentí al imaginarme etérea.

Peculiar época del año ésta, melancólica, nostálgica, algo triste,
incitadora por ello de la meditación y del recogimiento interior,
pero ante todo y sobre todo espectacularmente BELLA.

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Hoy celebra su onomástica aquel pequeñín de "pelos redondos"

y ojos tan negros como "perlas del Guadalquivir",

nuestro "topo Giggio" particular, mi chanquetillo,

nuestro "benja", mi bebé.

El chiquitín morenete de ceño casi siempre fruncido

al que tantos bocaditos dí (¡hum! malos tratos, diríamos hoy).

Sí, hoy es el santo de nuestro Francisco Javier.

¡FELICIDADES HIJO!

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Sao Bento

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Para Salvador y para todo aquel que no la conozca,
esta es la Estación de San Benito
de Oporto.
Merece la pena verla.

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De "Aquellos atisbos de la inmortalidad en los recuerdos..."

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«Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello

que en mi juventud me deslumbraba;

aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba,

de la gloria de las flores,

no hay que afligirse, porque la belleza siempre subsiste en el pasado…»

Wordsworth

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40 AÑOS DE BARRIO SÉSAMO

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Me imagino que como yo, todas las mamás coetáneas conmigo, se alegrarán al ver la televisión de hoy, de que sus hijos pertenezcan a esa generación que creció merendando con "El Barrio Sésamo".

Yo cada día doy más gracias a quién corresponda por ello.

Y a modo de canción de Aute diría

"Barrio, barrio, barrio,barrio,

más barrio por favor..."

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Siempre mi bastón, mi apoyo, mi guía.
El pilar fundamental de mi vida, mi viga maestra.
Tantas veces la solución de mis problemas.
Paciente y ejemplar maestro.

Telepático confidente,
supiste siempre de mis dificultades sin que te las contara.
Cuánto respeto has conseguido inspirarme, sin necesidad de infundirme miedo.

Hoy que atraviesas por esa segunda y octogenaria inocencia,
sigues siendo mi sostén, lo que me mantiene en pie en mi lucha contra toda adversidad.
El saber que cada día te haces más niño en ese decrecer que nos
ofrece la vida en su última etapa, me da fuerzas para afrontar el día a día, porque sé que ahora me toca a mí ser tu báculo.

Me llena de ternura ver cómo te refugias en mí,
cómo eres tú quien busca ahora mi mano.
Cuando oigo ese roce, cada vez más perceptible, de tus pasos al andar, no puedo evitar detenerme en el recuerdo de aquellos otros que yo incapaz de seguir, observaba con asombro casi volar a ras del suelo.

Con sus casi nueve décadas ese cansado corazón tuyo me empuja todos los días a seguir adelante.
Necesito que sigas apoyándote en mí porque paradójicamente ese apoyo es mi puntal principal. Preciso de tu sonrisa, de tus despistes, de tu mesa ya puesta cuando llego, esos días en que comemos juntos y que tantos recuerdos me evocan. Me hace falta que me sigas describiendo todo aquello que no viví.

Me hace falta que sigas ahí, padre.
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Lloraste en el Generalife

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Ciento tres años que muy bien valen por doscientos seis....

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""¡Tanta hermosura, duele!" te oí decir. Y cuando, poco a poco sorprendido, me volvía a mirarte, ví correr lágrimas por tu cara. Yo conocía demasiado bien (¿quién mejor que yo?) tu sensibilidad a flor de piel; pero tras de tantos y tantos años de nuestra íntima convivencia, todavía me faltaba por descubrir en tí ese grado de total entrega, que así llegaba a dejarte rendida y deshecha ante la belleza intolerable de una hora feliz.

Era otoño. Estábamos pasando algunos días en mi recuperada tierra granadina. Habíamos subido a la Alhambra y, olvidados, paseábamos por los jardines del Generalife, bordeando los arriates de arrayanes, junto a los macizos de flores, alrededor de las fuentes, bajo un cielo de azul perfecto, sin otro ruido que el continuo rumor del agua y algún gorjeo del pájaro que tal vez ha saltado de una rama a otra. Apenas si hablábamos; nada había que decir: nos bastaba sabernos unidos y en paz".

................................................................................................................................ Francisco Ayala

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A BENALMÁDENA

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Mis recuerdos, vuestra infancia.
Mis padres, mi añoranza.

Tu mar y mi trozo de arena.
Tu cielo y tu sol que me quema.

Mi pequeño refugio
que aún me encadena.

Serenos despertares,
bulliciosos atardeceres.

Una madrugada, un día, una flor.

Y tu luz.
Siempre tu luz y tu olor

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¡Cuán gritan esos malditos!/ Pero mal rayo me parta/ si, en concluyendo esta carta/ no pagan caros sus gritos...

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Se aproximan las festividades de Todos los Santos y de los fieles Difuntos,
justamente el domingo y lunes próximos.

Recuerdo que de pequeña, en aquellos años que prácticamente pasé con mis tíos-abuelos,
durante la semana (creo recordar) anterior a dichas festividades,
rezábamos diariamente el rosario por las ánimas benditas
y flotando sobre un recipiente con aceite se tenían encendidas
unas a modo de pequeñas velitas (mariposas se les llamaba),
con el mismo fin.

A mí esto me fastidiaba, me daba sueño el rezo del rosario
y la vista de esas mariposas en la oscuridad de alguna habitación,
casi me daba miedo.

Si embargo sí que disfrutaba con el resto de tradiciones
que para estas fechas se han tenido en todos los hogares de España.
Me encantaba, en mi pueblo, ir con mi abuela a limpiar los enterramientos
de nuestros familiares fallecidos, llevarles flores
y que de camino (todos los años igual) me fuese contando
la historia de cada uno de los habitantes de las tumbas
por las que pasábamos y de las que yo me encargaba
de leer nombres y epitafios para recordárselas.

Pero sin duda lo mejor de todo eran las típicas "gachas",
con su anís, su canelita molida y sus "cuscurros" de pan frito por encima.
Cada abuela les daba un toque distinto,
pero todas sabían a gloria.

Y el colofón, la última guinda de este pastel,
la ponía la emisión todos los años por televisión
de nuestro "Tenorio", en fin nuestro y del Sr. Zorrilla.
Cómo me gustaba verlo,
para mi adolescencia de coletas en el pelo y uniforme azul marino,
aquél romanticismo era lo más.

Aunque, como os decía anteriormente, algunas de estas costumbres me molestaban,
al casarme y dejar de practicarlas, sobre todo porque no creía en ellas,
durante los primeros tiempos tenía la sensación de que algo me faltaba al llegar estas fechas

Por supuesto las "gachas" no faltaron nunca,
pero sí echo en falta aquellos "Tenorios",
los clásicos ¿eh?, nada de nuevas versiones.

Por favor señores maestros, papás y mamás, responsables de nuestra cultura,
¿creen ustedes que sería posible inculcar un poquito más Tenorio y menos Halloween ?

Yo creo que merecería la pena que lo intentáramos.

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¡¡¡DICHOSAS OPOSICIONES!!!

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...Y al final aprobamos, pero no lo suficiente para entrar.

De todas formas ha sido todo un logro para mí.

Así es que FELICIDADES a todos

porque de todos es el éxito.

De los que a través de aquí me habéis animado

y de los que estando a mi alrededor me habéis apoyado incondicionalmente

de mil formas, entre ellas una creo la más importante

o al menos la más pesada de llevar,

soportar mi mal humor y mi desánimo de muchos momentos.

¡¡¡ GRACIAS !!!

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¡¡¡ ALEA JACTA EST !!!

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Francisco de Asís, hermano de todo ser viviente.

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A todos los Franciscos, Pacos, Curros, Paquis, Paquitas, Quiscas, Frans, Patxis...

celebréis o no la onomástica.

Y muy especialmente al caballero jarote de mis amores.

¡¡¡F E L I C I D A D E S!!!

¡¡¡QUE TENGÁIS UN BUEN DÍA TODOS!!!
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¡¡¡M U C H A S - G R A C I A S!!!

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¡Madre mía!
Si con todo el ánimo que me habéis enviado no apruebo,
"pa que me maten" vamos.

UN BESAZO a todos, os llevaré conmigo el día 17.
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A TRANCAS Y BARRANCAS

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...Pues sí así llevo mis oposiciones.

Se admiten comentarios de ánimo.
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A MARÍA ROMERO

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Hoy hubiéramos estado juntas,
habrías apagado las velas,
habrías recibido felicitaciones
y algún que otro regalillo.

Pero sobre todo hoy habrías tenido
lo que más te gustaba,
los besos y el cariño de tu marido,
de tus hijos y de tus nietos.

Lo sigues teniendo mamá.
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SE BUSCAN VENDEDORES DE ILUSIONES

Lo prometido es deuda

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Cuando han pasado algunas horas ya de la "hora bruja",
comienza el peor momento para el insomne.
La proximidad del amanecer que supone tener que abandonar la cama sin apenas haber descansado nada, hace que uno se desespere y se enfrente al nuevo día malhumorado y sin ganas de nada.

Es entonces, allá a las cuatro de la madrugada, cuando una sintonía irrumpe en nuestra insomne soledad, anunciándonos que llega La Noche Sonámbula. Y una voz, la de Álvaro el "Caífa de Jeré", invita a toda la gente rara y especial o especialmente rara, como él suele decir, a acompañarle durante las dos horas que quedan para empezar el nuevo día, con buen humor y en buena compañía.

Compañía que no sólo es la suya sino la de toda la "generación del 97 " que le sigue y le apoya desde sitios tan dispares como son Egipto o Méjico, Estados Unidos o Vietnam y que cada vez cuenta con más afiliados que a través de Internet y por medio de la voz de Álvaro,compartimos cada madrugada poesía, chistes, relatos, noticias y las informaciones más variopintas que podáis imaginaros.
Intercalado todo ello con esa buena música que el maestro "Caífa" selecciona cada día para sus "lokos sonámbulos".

Es toda una gozada el programa, la manera tan natural de dirigirlo de Álvaro, sin refinamientos ni intentos por disimular posibles fallos, esa sensibilidad suya al leer una poesía, o que lo mismo se traslade a una playa para que oigamos las olas en directo, como se vaya a la montaña para retransmitirnos el luminoso espectáculo que en esos lugares supone contemplar las estrellas, lo hacen distinto a todo lo que hasta ahora he podido escuchar en la radio.

Las dos horas que dura se pasan cada madrugada más rápidamente, incluso algunos días te dejan sabor a poco.

Desde que comenzó esta "lokura nocturna" no me importa mi insomnio, sólo siento que no esté en antena toda la semana. Los días que no hay programa tengo "mono de sonambulismo".

Firmado: Una "adicta miembra" de esa bendita G97
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89 Años de Dª Isabel Granda, ¡Chabuca!

Y muchos ya disfrutando de sus inolvidables canciones,
pura apología de su querido Perú.

También bastantes de que nos abandonase

por esa su veredita, hacia el cielo.
..

¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS PAPÁ!!!

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...
El 15 de Abril hice esta entrada-homenaje a mi padre, hoy es su cumpleaños, inevitable recuperarla

Cuando murió mi madre, sentí la necesidad de dedicarle unas palabras a mi padre, “pequeño homenaje” lo titulé también; tenía que expresarle de alguna manera mi agradecimiento por cuanto a lo largo de su vida ha hecho por nosotros y muy particularmente por cómo se comportó con ella en los últimos tiempos en los que la depresión la anuló casi por completo, dedicándole por entero su vida. Entonces se lo escribí en papel y al entregárselo a modo de carta le dije: “papá quiero que leas esto pero que quede entre tú y yo solamente, no quiero que nadie más lo lea”, supongo que por mi timidez nunca he querido aflorar mis sentimientos. Hoy todavía me cuesta bastante, pero gracias a quienes me habéis animado a crear este blog, me voy abriendo poquito a poco y hasta me va gustando que leáis mis cosillas. Hace unos días leí en el blog de Álvaro un bonito homenaje a su madre y pensé que tenía que volver a hacerlo y esta vez para que todos los vierais y supierais lo que siento por él, pero sobre todo para que conozcáis un poquito más sobre este hombre “en el buen sentido de la palabra, bueno”.
Quizá os resulte un poquito largo. Gracias por vuestra paciencia.

PEQUEÑO HOMENAJE PARA UNA GRAN PADRE

Encinas y olivos,
tomillo, romero y jara;
cercas de piedra en su dehesa, donde libre el ganado pace y retoza;
conejos, jabalíes, ciervos
y sólo de vez en cuando el crujir de las ruedas de un carro.
El resto es silencio, el silencio de Sierra Morena;
y en medio del silencio una Ermita.

De repente como rompiendo el paisaje :

Casas de granito y cal,
corral, cuadra y huerto.
Cruces de piedra, en las calles impregnadas de característicos olores;
hogazas cocidas con leña de encina y ramas de jara;
chacina, que acabado el ritual de la última matanza como cada año,
se va oreando y curando lentamente con el frío aire serrano,
colgada en las ventiladas cámaras de cada casa;
braseros de picón.

Plaza y torre de la Iglesia.

En el corazón de la sierra, tu Villanueva, tu pueblo.

El pueblo donde naciste y que fue testigo de tu feliz infancia.
La huerta, el caballo, los baños en la fría alberca;
la escuela, tu calle, tu trompo y tus canicas;
guerrillas entre bandas, risas, tu hermano, los amigos y un sinfín de primos;
más tarde equipo de fútbol, nariz rota
y alguna que otra vez a guardar cochinos.
Fue por entonces cuando llegó de fuera una delgada niña, que con su triste mirada llamó tu atención. “No tiene madre” te dijeron.
Después la guerra que de manera tan cruel acabó con vuestra infancia. Pero no pudo con vuestra ilusión de adolescentes y continuó la camaradería, los domingos de Misa, futbolines y billar. Y aquella niña, ahora más triste aún porque la guerra se llevó también, lo que más quería, a su padre.

Un día decides: “padre yo no quiero estudiar, quiero ser espartero como tú, trabajar y vivir en mi pueblo”.

Y llegó el largo servicio militar, casi tres años en Zaragoza, nuevas y perdurables amistades, la alegría al recibir el paquete con comida de tu casa, felicitaciones de altos cargos por tu orden y conducta impecables; toda una experiencia, para quién nunca antes había abandonado el hogar.

Una vez acabado, de vuelta a tu querido pueblo, encuentro con la familia, los amigos y de nuevo aquella niña, que con la mirada menos triste se había convertido en una guapa mujer de finos modales y buena educación, que la hacían destacar entre las muchachas de su edad; y ya no se te fue de la cabeza, tenías que intentar que fuera para ti, pero en tu interior solo era una ilusión, algo casi imposible de conseguir. Luego, tímido primer intento una tarde de domingo en el paseo, al que siguieron una serie de rondas nocturnas en noches invernales con gabán y paraguas. Y te aceptó, ¡cómo no iba a hacerlo!, y desde ese día hasta aquel en que te dio su último adiós, fuiste para ella todo: los padres que tan pronto perdió, el hermano que no tuvo, el amigo y el amor de su vida.
De aquí en adelante boda, hijos, alguna enfermedad, apuros económicos, traslado a Córdoba (por tus hijos, dejando atrás madre, amigos, romerías a tu Virgen de Luna, tu vida de pueblo que tanto amabas), trabajo, horas extra….y eso que te ha caracterizado toda tu vida, cariño y entrega a los demás por los cuatro costados.

Justo, comprensivo, sacrificado, paciente, caballero del honor…, me faltan palabras para poder describirte; has sido siempre mi modelo a seguir.
Hijo extraordinario, compañero inmejorable, padre y abuelo ejemplar.

Gracias en nombre de mis abuelos, de mi madre, de mi hermano, de mis hijos, de todos los que te han conocido y han disfrutado de ti.

Sólo me queda decirte que te quiero mucho. Que quiero seguir siendo tu niña, como cuando corría de tu mano para poderte alcanzar. Que te sigo necesitando papá…
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¡IMPRESIONANTE, IMPRESIONISMO!

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Quienes no hayáis visitado aún la exposición de Sorolla que alberga estos días El Prado, si tenéis oportunidad hacedlo.
Merece mucho la pena.

Mi cariño especial

para este cuadro de "El botijo"

aunque no forme parte de esta colección.

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VEN A MI REFUGIO

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Amiga/amigo que hoy decides visitarme,
te invito a entrar directamente al refugio de mi corazón.

Si aceptas mi invitación,
no habrás de pasar controles ni esperas en tediosas salas.

Si deseas acompañarme,
pasa de largo las antesalas de diferencia de raza, edad, religión o cultura.

Tampoco temas no pasar el control del aspecto físico.
Sólo tendrás que tocar a mi puerta,
utilizando la llamada de una mirada directa y franca, de tus ojos a los míos,
y tendrás acceso directo a ese mi resguardado rincón de abrigo y protección.

Dentro,
cada invierno,
al lado de la lumbre, una mesa camilla, un aromático y humeante café y
una amena conversación;
cada verano,
dos viejas mecedoras, en el frescor de un patio recién regadito y
aromatizado de jazmín, albahaca y yerbabuena,
con el estrellado cielo de la noche andaluza por techo.

Te estaré esperando siempre,
para sin juicios ni prejuicios,
hablar de nuestras cosas,
de las tuyas y de las mías.
O simplemente dejar pasar las horas,
en la intimidad del silencio compartido,
que a veces dice más que mil palabras.

Estoy segura que será terapia acertada
que mitigue miedos, ansiedades, preocupaciones, tristezas...
dolores del alma que a todos nos atormentan.

Al despedirnos sólo un abrazo y un "te comprendo, amiga/amigo".
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MI PLAZA

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Hoy por ser mi cumpleaños he querido rescatar esta entrada que hice allá por el mes de Abril, que se refiere a esa plaza de mi Córdoba donde nací , en la que pasé gran parte de mi infancia y adolescencia y a la que tengo un especial cariño

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Supongo que con el tiempo y la ausencia todo se idealiza, seguramente es lo que me pasa a mí cuando recuerdo la plaza dónde nací, mi Plaza de la Magdalena. Por eso me gustaría comentar con alguien que hubiera vivido en ella aquellos últimos 50 y primera mitad de los 60, si la recuerda así como yo:

Iglesia fernandina, cobijadora del laberíntico entramado de casas y callejas,
que bajo su amparo fueron surgiendo a lo largo de los años. Conocedora de tanta
Historia y tantas historias que por sus puertas pasaron; de amor cuando las
bodas, de dolor en los entierros, de alegría en cada bautizo. Observadora
constante del quehacer de las gentes que por su plaza pasaban o
paseaban.
Calle de Los Muñices de solariega y noble casona.
Sinuosas Callejas de
Santa Inés, por donde el miedo corría bajo la tenue luz de sus escasos y viejos
faroles, en los oscuros anocheceres de invierno.
Calle Crucifijo y su ermita
siempre cerrada, sacristía transformada en lechería y aquella primera amistad de
que fui consciente.
Ancha de la Magdalena, olor a pan recién
horneado.
Calle Arenillas, paso obligado al colegio.
Afluentes todas ellas
de vida a la plaza, que como paciente y cariñosa abuela acogía todo y a
todos.
Domingos de olor a jeringos antes de la Misa de doce, y de
largas colas para la función infantil de las tres.
Casas de
plateros ya sencillas y de enjambelgadas fachadas ya suntuosas y
envidiadas, ¡preciosa casa de los Aguilar!
Puesto de golosinas, el de
“Rafalita”.
El corazón de la plaza, su jardín, donde una flacucha chiquilla
disfrutaba correteando por sus ya desaparecidos poyetes y donde cada amanecer,
despertaran en sus bancos, olvidadas palabras de amor que la noche anterior se
jurasen parejas de enamorados, acurrucadas en sus recoletos
rincones.
La lluvia sobre el empedrado, repiqueteo constante en largos
días de invierno.

Castigadores agostos tras la estera del balcón.
Noches de cine de verano en la
amplia azotea blanca de cal y jazmines; albahaca; príncipes; tus rosas tita; el
botijo blanco en un pilar sudando de agua fresquita. ¡Mi casa!

Sí, así la recuerdo, así te recuerdo y te añoro plaza mía. Mi placita de la Magdalena.
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"..Por una sonrisa, un cielo.."

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Cada mañana te encuentro en tu semáforo, muchacho de África, con tu sonrisa y tu mano al viento saludándonos, deseándonos buenos días e intentando vendernos, pero sin molestar, algún pañuelo o algún ambientador; con sombrero de paja si hace calor, con traje de volantes si es feria, siempre tratando de atraer nuestra atención de manera simpática y agradable.
Entonces pienso en toda esa carga de distancia y ausencias que llevas a la espalda, de patria, familia, amigos o amores; en todos los problemas que debes tener, algunos seguramente hasta inimaginables para mí; sin embargo muchacho sonríes, siempre sonríes, intentando transmitir tu “alegría” a los demás.
A continuación miro a mi alrededor y sólo puedo ver, casi diría que masticar, estrés, ansiedad, mal humor, impaciencia, caras largas y avinagradas de ejecutivos, funcionarios, autónomos, obreros….., todos con tanta prisa que apenas percibimos tu presencia. Pero a ti no te importa, tú sigues con tu maravillosa sonrisa te compremos o no, te saludemos o ni siquiera reparemos en ti.
Qué gratuita lección nos brindas muchacho cada mañana, pero nos faltan ojos en el alma para verte y nos sobra mezquindad para agradecértelo. Sólo por verte sonreír y poderte devolver la sonrisa deberíamos pagarte, es sorprendente el efecto que una sonrisa compartida produce en el ánimo, es la mejor terapia para muchas situaciones ya por desgracia cotidianas del espíritu.

Hoy muchacho no necesito pañuelos, tampoco ambientadores. Hoy te pediría, si no fuera extraordinariamente egoísta por mi parte pedirte lo único que posees, véndeme tu sonrisa, por favor.
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