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¡Madre mía!
Si con todo el ánimo que me habéis enviado no apruebo,
"pa que me maten" vamos.
UN BESAZO a todos, os llevaré conmigo el día 17.
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Mi plaza de la Magdalena
lunes, 28 de septiembre de 2009
domingo, 27 de septiembre de 2009
sábado, 26 de septiembre de 2009
A MARÍA ROMERO
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.jpg)
Hoy hubiéramos estado juntas,
habrías apagado las velas,
habrías recibido felicitaciones
y algún que otro regalillo.
Pero sobre todo hoy habrías tenido
lo que más te gustaba,
los besos y el cariño de tu marido,
de tus hijos y de tus nietos.
Lo sigues teniendo mamá.
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Hoy hubiéramos estado juntas,
habrías apagado las velas,
habrías recibido felicitaciones
y algún que otro regalillo.
Pero sobre todo hoy habrías tenido
lo que más te gustaba,
los besos y el cariño de tu marido,
de tus hijos y de tus nietos.
Lo sigues teniendo mamá.
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martes, 22 de septiembre de 2009
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Lo prometido es deuda
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Cuando han pasado algunas horas ya de la "hora bruja",
comienza el peor momento para el insomne.
La proximidad del amanecer que supone tener que abandonar la cama sin apenas haber descansado nada, hace que uno se desespere y se enfrente al nuevo día malhumorado y sin ganas de nada.
Es entonces, allá a las cuatro de la madrugada, cuando una sintonía irrumpe en nuestra insomne soledad, anunciándonos que llega La Noche Sonámbula. Y una voz, la de Álvaro el "Caífa de Jeré", invita a toda la gente rara y especial o especialmente rara, como él suele decir, a acompañarle durante las dos horas que quedan para empezar el nuevo día, con buen humor y en buena compañía.
Compañía que no sólo es la suya sino la de toda la "generación del 97 " que le sigue y le apoya desde sitios tan dispares como son Egipto o Méjico, Estados Unidos o Vietnam y que cada vez cuenta con más afiliados que a través de Internet y por medio de la voz de Álvaro,compartimos cada madrugada poesía, chistes, relatos, noticias y las informaciones más variopintas que podáis imaginaros.
Intercalado todo ello con esa buena música que el maestro "Caífa" selecciona cada día para sus "lokos sonámbulos".
Es toda una gozada el programa, la manera tan natural de dirigirlo de Álvaro, sin refinamientos ni intentos por disimular posibles fallos, esa sensibilidad suya al leer una poesía, o que lo mismo se traslade a una playa para que oigamos las olas en directo, como se vaya a la montaña para retransmitirnos el luminoso espectáculo que en esos lugares supone contemplar las estrellas, lo hacen distinto a todo lo que hasta ahora he podido escuchar en la radio.
Las dos horas que dura se pasan cada madrugada más rápidamente, incluso algunos días te dejan sabor a poco.
Desde que comenzó esta "lokura nocturna" no me importa mi insomnio, sólo siento que no esté en antena toda la semana. Los días que no hay programa tengo "mono de sonambulismo".
Firmado: Una "adicta miembra" de esa bendita G97
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Cuando han pasado algunas horas ya de la "hora bruja",
comienza el peor momento para el insomne.
La proximidad del amanecer que supone tener que abandonar la cama sin apenas haber descansado nada, hace que uno se desespere y se enfrente al nuevo día malhumorado y sin ganas de nada.
Es entonces, allá a las cuatro de la madrugada, cuando una sintonía irrumpe en nuestra insomne soledad, anunciándonos que llega La Noche Sonámbula. Y una voz, la de Álvaro el "Caífa de Jeré", invita a toda la gente rara y especial o especialmente rara, como él suele decir, a acompañarle durante las dos horas que quedan para empezar el nuevo día, con buen humor y en buena compañía.
Compañía que no sólo es la suya sino la de toda la "generación del 97 " que le sigue y le apoya desde sitios tan dispares como son Egipto o Méjico, Estados Unidos o Vietnam y que cada vez cuenta con más afiliados que a través de Internet y por medio de la voz de Álvaro,compartimos cada madrugada poesía, chistes, relatos, noticias y las informaciones más variopintas que podáis imaginaros.
Intercalado todo ello con esa buena música que el maestro "Caífa" selecciona cada día para sus "lokos sonámbulos".
Es toda una gozada el programa, la manera tan natural de dirigirlo de Álvaro, sin refinamientos ni intentos por disimular posibles fallos, esa sensibilidad suya al leer una poesía, o que lo mismo se traslade a una playa para que oigamos las olas en directo, como se vaya a la montaña para retransmitirnos el luminoso espectáculo que en esos lugares supone contemplar las estrellas, lo hacen distinto a todo lo que hasta ahora he podido escuchar en la radio.
Las dos horas que dura se pasan cada madrugada más rápidamente, incluso algunos días te dejan sabor a poco.
Desde que comenzó esta "lokura nocturna" no me importa mi insomnio, sólo siento que no esté en antena toda la semana. Los días que no hay programa tengo "mono de sonambulismo".
Firmado: Una "adicta miembra" de esa bendita G97
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jueves, 3 de septiembre de 2009
89 Años de Dª Isabel Granda, ¡Chabuca!
Y muchos ya disfrutando de sus inolvidables canciones,
pura apología de su querido Perú.
También bastantes de que nos abandonase
por esa su veredita, hacia el cielo.
..
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domingo, 30 de agosto de 2009
¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS PAPÁ!!!
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...
El 15 de Abril hice esta entrada-homenaje a mi padre, hoy es su cumpleaños, inevitable recuperarla
El 15 de Abril hice esta entrada-homenaje a mi padre, hoy es su cumpleaños, inevitable recuperarla
Cuando murió mi madre, sentí la necesidad de dedicarle unas palabras a mi padre, “pequeño homenaje” lo titulé también; tenía que expresarle de alguna manera mi agradecimiento por cuanto a lo largo de su vida ha hecho por nosotros y muy particularmente por cómo se comportó con ella en los últimos tiempos en los que la depresión la anuló casi por completo, dedicándole por entero su vida. Entonces se lo escribí en papel y al entregárselo a modo de carta le dije: “papá quiero que leas esto pero que quede entre tú y yo solamente, no quiero que nadie más lo lea”, supongo que por mi timidez nunca he querido aflorar mis sentimientos. Hoy todavía me cuesta bastante, pero gracias a quienes me habéis animado a crear este blog, me voy abriendo poquito a poco y hasta me va gustando que leáis mis cosillas. Hace unos días leí en el blog de Álvaro un bonito homenaje a su madre y pensé que tenía que volver a hacerlo y esta vez para que todos los vierais y supierais lo que siento por él, pero sobre todo para que conozcáis un poquito más sobre este hombre “en el buen sentido de la palabra, bueno”.
Quizá os resulte un poquito largo. Gracias por vuestra paciencia.
PEQUEÑO HOMENAJE PARA UNA GRAN PADRE
Quizá os resulte un poquito largo. Gracias por vuestra paciencia.
PEQUEÑO HOMENAJE PARA UNA GRAN PADRE
Encinas y olivos,
tomillo, romero y jara;
cercas de piedra en su dehesa, donde libre el ganado pace y retoza;
conejos, jabalíes, ciervos
y sólo de vez en cuando el crujir de las ruedas de un carro.
El resto es silencio, el silencio de Sierra Morena;
y en medio del silencio una Ermita.
tomillo, romero y jara;
cercas de piedra en su dehesa, donde libre el ganado pace y retoza;
conejos, jabalíes, ciervos
y sólo de vez en cuando el crujir de las ruedas de un carro.
El resto es silencio, el silencio de Sierra Morena;
y en medio del silencio una Ermita.
De repente como rompiendo el paisaje :
Casas de granito y cal,
corral, cuadra y huerto.
Cruces de piedra, en las calles impregnadas de característicos olores;
hogazas cocidas con leña de encina y ramas de jara;
chacina, que acabado el ritual de la última matanza como cada año,
se va oreando y curando lentamente con el frío aire serrano,
colgada en las ventiladas cámaras de cada casa;
braseros de picón.
Casas de granito y cal,
corral, cuadra y huerto.
Cruces de piedra, en las calles impregnadas de característicos olores;
hogazas cocidas con leña de encina y ramas de jara;
chacina, que acabado el ritual de la última matanza como cada año,
se va oreando y curando lentamente con el frío aire serrano,
colgada en las ventiladas cámaras de cada casa;
braseros de picón.
Plaza y torre de la Iglesia.
En el corazón de la sierra, tu Villanueva, tu pueblo.
El pueblo donde naciste y que fue testigo de tu feliz infancia.
La huerta, el caballo, los baños en la fría alberca;
la escuela, tu calle, tu trompo y tus canicas;
guerrillas entre bandas, risas, tu hermano, los amigos y un sinfín de primos;
más tarde equipo de fútbol, nariz rota
y alguna que otra vez a guardar cochinos.
Fue por entonces cuando llegó de fuera una delgada niña, que con su triste mirada llamó tu atención. “No tiene madre” te dijeron.
Después la guerra que de manera tan cruel acabó con vuestra infancia. Pero no pudo con vuestra ilusión de adolescentes y continuó la camaradería, los domingos de Misa, futbolines y billar. Y aquella niña, ahora más triste aún porque la guerra se llevó también, lo que más quería, a su padre.
Un día decides: “padre yo no quiero estudiar, quiero ser espartero como tú, trabajar y vivir en mi pueblo”.
Y llegó el largo servicio militar, casi tres años en Zaragoza, nuevas y perdurables amistades, la alegría al recibir el paquete con comida de tu casa, felicitaciones de altos cargos por tu orden y conducta impecables; toda una experiencia, para quién nunca antes había abandonado el hogar.
Una vez acabado, de vuelta a tu querido pueblo, encuentro con la familia, los amigos y de nuevo aquella niña, que con la mirada menos triste se había convertido en una guapa mujer de finos modales y buena educación, que la hacían destacar entre las muchachas de su edad; y ya no se te fue de la cabeza, tenías que intentar que fuera para ti, pero en tu interior solo era una ilusión, algo casi imposible de conseguir. Luego, tímido primer intento una tarde de domingo en el paseo, al que siguieron una serie de rondas nocturnas en noches invernales con gabán y paraguas. Y te aceptó, ¡cómo no iba a hacerlo!, y desde ese día hasta aquel en que te dio su último adiós, fuiste para ella todo: los padres que tan pronto perdió, el hermano que no tuvo, el amigo y el amor de su vida.
De aquí en adelante boda, hijos, alguna enfermedad, apuros económicos, traslado a Córdoba (por tus hijos, dejando atrás madre, amigos, romerías a tu Virgen de Luna, tu vida de pueblo que tanto amabas), trabajo, horas extra….y eso que te ha caracterizado toda tu vida, cariño y entrega a los demás por los cuatro costados.
Justo, comprensivo, sacrificado, paciente, caballero del honor…, me faltan palabras para poder describirte; has sido siempre mi modelo a seguir.
Hijo extraordinario, compañero inmejorable, padre y abuelo ejemplar.
Gracias en nombre de mis abuelos, de mi madre, de mi hermano, de mis hijos, de todos los que te han conocido y han disfrutado de ti.
Sólo me queda decirte que te quiero mucho. Que quiero seguir siendo tu niña, como cuando corría de tu mano para poderte alcanzar. Que te sigo necesitando papá…
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sábado, 22 de agosto de 2009
¡IMPRESIONANTE, IMPRESIONISMO!
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Quienes no hayáis visitado aún la exposición de Sorolla que alberga estos días El Prado, si tenéis oportunidad hacedlo.
Merece mucho la pena.
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Quienes no hayáis visitado aún la exposición de Sorolla que alberga estos días El Prado, si tenéis oportunidad hacedlo.
Merece mucho la pena.
Mi cariño especial
para este cuadro de "El botijo"
aunque no forme parte de esta colección.
.jueves, 20 de agosto de 2009
VEN A MI REFUGIO
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Amiga/amigo que hoy decides visitarme,
te invito a entrar directamente al refugio de mi corazón.
Si aceptas mi invitación,
no habrás de pasar controles ni esperas en tediosas salas.
Si deseas acompañarme,
pasa de largo las antesalas de diferencia de raza, edad, religión o cultura.
Tampoco temas no pasar el control del aspecto físico.
Sólo tendrás que tocar a mi puerta,
utilizando la llamada de una mirada directa y franca, de tus ojos a los míos,
y tendrás acceso directo a ese mi resguardado rincón de abrigo y protección.
Dentro,
cada invierno,
al lado de la lumbre, una mesa camilla, un aromático y humeante café y
una amena conversación;
cada verano,
dos viejas mecedoras, en el frescor de un patio recién regadito y
aromatizado de jazmín, albahaca y yerbabuena,
con el estrellado cielo de la noche andaluza por techo.
Te estaré esperando siempre,
para sin juicios ni prejuicios,
hablar de nuestras cosas,
de las tuyas y de las mías.
O simplemente dejar pasar las horas,
en la intimidad del silencio compartido,
que a veces dice más que mil palabras.
Estoy segura que será terapia acertada
que mitigue miedos, ansiedades, preocupaciones, tristezas...
dolores del alma que a todos nos atormentan.
Al despedirnos sólo un abrazo y un "te comprendo, amiga/amigo".
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Amiga/amigo que hoy decides visitarme,
te invito a entrar directamente al refugio de mi corazón.
Si aceptas mi invitación,
no habrás de pasar controles ni esperas en tediosas salas.
Si deseas acompañarme,
pasa de largo las antesalas de diferencia de raza, edad, religión o cultura.
Tampoco temas no pasar el control del aspecto físico.
Sólo tendrás que tocar a mi puerta,
utilizando la llamada de una mirada directa y franca, de tus ojos a los míos,
y tendrás acceso directo a ese mi resguardado rincón de abrigo y protección.
Dentro,
cada invierno,
al lado de la lumbre, una mesa camilla, un aromático y humeante café y
una amena conversación;
cada verano,
dos viejas mecedoras, en el frescor de un patio recién regadito y
aromatizado de jazmín, albahaca y yerbabuena,
con el estrellado cielo de la noche andaluza por techo.
Te estaré esperando siempre,
para sin juicios ni prejuicios,
hablar de nuestras cosas,
de las tuyas y de las mías.
O simplemente dejar pasar las horas,
en la intimidad del silencio compartido,
que a veces dice más que mil palabras.
Estoy segura que será terapia acertada
que mitigue miedos, ansiedades, preocupaciones, tristezas...
dolores del alma que a todos nos atormentan.
Al despedirnos sólo un abrazo y un "te comprendo, amiga/amigo".
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domingo, 16 de agosto de 2009
MI PLAZA
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Hoy por ser mi cumpleaños he querido rescatar esta entrada que hice allá por el mes de Abril, que se refiere a esa plaza de mi Córdoba donde nací , en la que pasé gran parte de mi infancia y adolescencia y a la que tengo un especial cariño
....
Supongo que con el tiempo y la ausencia todo se idealiza, seguramente es lo que me pasa a mí cuando recuerdo la plaza dónde nací, mi Plaza de la Magdalena. Por eso me gustaría comentar con alguien que hubiera vivido en ella aquellos últimos 50 y primera mitad de los 60, si la recuerda así como yo:
Sí, así la recuerdo, así te recuerdo y te añoro plaza mía. Mi placita de la Magdalena.
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Hoy por ser mi cumpleaños he querido rescatar esta entrada que hice allá por el mes de Abril, que se refiere a esa plaza de mi Córdoba donde nací , en la que pasé gran parte de mi infancia y adolescencia y a la que tengo un especial cariño
....
Supongo que con el tiempo y la ausencia todo se idealiza, seguramente es lo que me pasa a mí cuando recuerdo la plaza dónde nací, mi Plaza de la Magdalena. Por eso me gustaría comentar con alguien que hubiera vivido en ella aquellos últimos 50 y primera mitad de los 60, si la recuerda así como yo:
Iglesia fernandina, cobijadora del laberíntico entramado de casas y callejas,
que bajo su amparo fueron surgiendo a lo largo de los años. Conocedora de tanta
Historia y tantas historias que por sus puertas pasaron; de amor cuando las
bodas, de dolor en los entierros, de alegría en cada bautizo. Observadora
constante del quehacer de las gentes que por su plaza pasaban o
paseaban.
Calle de Los Muñices de solariega y noble casona.
Sinuosas Callejas de
Santa Inés, por donde el miedo corría bajo la tenue luz de sus escasos y viejos
faroles, en los oscuros anocheceres de invierno.
Calle Crucifijo y su ermita
siempre cerrada, sacristía transformada en lechería y aquella primera amistad de
que fui consciente.
Ancha de la Magdalena, olor a pan recién
horneado.
Calle Arenillas, paso obligado al colegio.
Afluentes todas ellas
de vida a la plaza, que como paciente y cariñosa abuela acogía todo y a
todos.
Domingos de olor a jeringos antes de la Misa de doce, y de
largas colas para la función infantil de las tres.
Casas de
plateros ya sencillas y de enjambelgadas fachadas ya suntuosas y
envidiadas, ¡preciosa casa de los Aguilar!
Puesto de golosinas, el de
“Rafalita”.
El corazón de la plaza, su jardín, donde una flacucha chiquilla
disfrutaba correteando por sus ya desaparecidos poyetes y donde cada amanecer,
despertaran en sus bancos, olvidadas palabras de amor que la noche anterior se
jurasen parejas de enamorados, acurrucadas en sus recoletos
rincones.
La lluvia sobre el empedrado, repiqueteo constante en largos
días de invierno.Castigadores agostos tras la estera del balcón.
Noches de cine de verano en la
amplia azotea blanca de cal y jazmines; albahaca; príncipes; tus rosas tita; el
botijo blanco en un pilar sudando de agua fresquita. ¡Mi casa!
Sí, así la recuerdo, así te recuerdo y te añoro plaza mía. Mi placita de la Magdalena.
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viernes, 7 de agosto de 2009
"..Por una sonrisa, un cielo.."
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Hoy muchacho no necesito pañuelos, tampoco ambientadores. Hoy te pediría, si no fuera extraordinariamente egoísta por mi parte pedirte lo único que posees, véndeme tu sonrisa, por favor.
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Cada mañana te encuentro en tu semáforo, muchacho de África, con tu sonrisa y tu mano al viento saludándonos, deseándonos buenos días e intentando vendernos, pero sin molestar, algún pañuelo o algún ambientador; con sombrero de paja si hace calor, con traje de volantes si es feria, siempre tratando de atraer nuestra atención de manera simpática y agradable.
Entonces pienso en toda esa carga de distancia y ausencias que llevas a la espalda, de patria, familia, amigos o amores; en todos los problemas que debes tener, algunos seguramente hasta inimaginables para mí; sin embargo muchacho sonríes, siempre sonríes, intentando transmitir tu “alegría” a los demás.
A continuación miro a mi alrededor y sólo puedo ver, casi diría que masticar, estrés, ansiedad, mal humor, impaciencia, caras largas y avinagradas de ejecutivos, funcionarios, autónomos, obreros….., todos con tanta prisa que apenas percibimos tu presencia. Pero a ti no te importa, tú sigues con tu maravillosa sonrisa te compremos o no, te saludemos o ni siquiera reparemos en ti.
Qué gratuita lección nos brindas muchacho cada mañana, pero nos faltan ojos en el alma para verte y nos sobra mezquindad para agradecértelo. Sólo por verte sonreír y poderte devolver la sonrisa deberíamos pagarte, es sorprendente el efecto que una sonrisa compartida produce en el ánimo, es la mejor terapia para muchas situaciones ya por desgracia cotidianas del espíritu.
Entonces pienso en toda esa carga de distancia y ausencias que llevas a la espalda, de patria, familia, amigos o amores; en todos los problemas que debes tener, algunos seguramente hasta inimaginables para mí; sin embargo muchacho sonríes, siempre sonríes, intentando transmitir tu “alegría” a los demás.
A continuación miro a mi alrededor y sólo puedo ver, casi diría que masticar, estrés, ansiedad, mal humor, impaciencia, caras largas y avinagradas de ejecutivos, funcionarios, autónomos, obreros….., todos con tanta prisa que apenas percibimos tu presencia. Pero a ti no te importa, tú sigues con tu maravillosa sonrisa te compremos o no, te saludemos o ni siquiera reparemos en ti.
Qué gratuita lección nos brindas muchacho cada mañana, pero nos faltan ojos en el alma para verte y nos sobra mezquindad para agradecértelo. Sólo por verte sonreír y poderte devolver la sonrisa deberíamos pagarte, es sorprendente el efecto que una sonrisa compartida produce en el ánimo, es la mejor terapia para muchas situaciones ya por desgracia cotidianas del espíritu.
Hoy muchacho no necesito pañuelos, tampoco ambientadores. Hoy te pediría, si no fuera extraordinariamente egoísta por mi parte pedirte lo único que posees, véndeme tu sonrisa, por favor.
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miércoles, 5 de agosto de 2009
Murió parte de nuestro teatro
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"Niña, avisa a Felisa y a Josefa, que empieza el Estudio 1".
Era la voz de mi madre cada jueves, quiero recordar, momentos antes de empezar aquellos maravillosos "Estudio 1" de TVE, que nos acercaron a tantos españolitos, de clase no privilegiada precisamente, a muchos grandes autores y a sus obras, a la cultura del teatro o resumiendo más aún a la cultura; como muy bien recordaréis todos los que rondéis mi edad.
Si del extraordinario cuadro de actores de que disponía televisión, cupiera destacar a alguien, no creo equivocarme al elegir a Mari Carrillo; tanto he admirado a esta gran señora del cine y del teatro que desde su fallecimiento el pasado 31 de Julio hasta hoy, no me he atrevido a hacer ningún comentario sobre ella, pero tampoco me quedo tranquila sin dedicarle siquiera un humilde homenaje.
Si buena fue como actriz de cine, creo sin embargo que donde de verdad nos demostró sus verdaderas dotes de interpretación fue en el teatro del que dominó todos los géneros, destacando para mi modesta opinión sus monólogos que interpretaba como nadie.
Se fue Mari, al igual que otros muchos fabulosos compañeros, que deleitaron con sus magistrales interpretaciones a varias generaciones. Por recordar a algunos nombraría a:
Luis Rodero
Los hermanos Gutierrez Caba, Julia, Irene y Emilio
Fernando Delgado
José Mª Escuer
Aurora Bautista
José Mª Caffarel
Luis y Mª Carmen Prendes....
¡Uf!, no acabaría nunca
GRACIAS a todos y para los ya desaparecidos que son los más vaya nuestra mejor y última ovación.
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"Niña, avisa a Felisa y a Josefa, que empieza el Estudio 1".
Era la voz de mi madre cada jueves, quiero recordar, momentos antes de empezar aquellos maravillosos "Estudio 1" de TVE, que nos acercaron a tantos españolitos, de clase no privilegiada precisamente, a muchos grandes autores y a sus obras, a la cultura del teatro o resumiendo más aún a la cultura; como muy bien recordaréis todos los que rondéis mi edad.
Si del extraordinario cuadro de actores de que disponía televisión, cupiera destacar a alguien, no creo equivocarme al elegir a Mari Carrillo; tanto he admirado a esta gran señora del cine y del teatro que desde su fallecimiento el pasado 31 de Julio hasta hoy, no me he atrevido a hacer ningún comentario sobre ella, pero tampoco me quedo tranquila sin dedicarle siquiera un humilde homenaje.
Si buena fue como actriz de cine, creo sin embargo que donde de verdad nos demostró sus verdaderas dotes de interpretación fue en el teatro del que dominó todos los géneros, destacando para mi modesta opinión sus monólogos que interpretaba como nadie.
Se fue Mari, al igual que otros muchos fabulosos compañeros, que deleitaron con sus magistrales interpretaciones a varias generaciones. Por recordar a algunos nombraría a:
Luis Rodero
Los hermanos Gutierrez Caba, Julia, Irene y Emilio
Fernando Delgado
José Mª Escuer
Aurora Bautista
José Mª Caffarel
Luis y Mª Carmen Prendes....
¡Uf!, no acabaría nunca
GRACIAS a todos y para los ya desaparecidos que son los más vaya nuestra mejor y última ovación.
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Esta crisis ya no es una tontería
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Comenta D. Teodomiro Ramírez de Arellano en su “Paseos por Córdoba” referente a la institución del Convento de Santa Cruz, que fue fundado éste en 1464 por Dª Teresa, viuda de D. Pedro de los Ríos y bajo la dirección de fray Francisco de Miranda, con una primera donación de 22.000 maravedíes.
Continúa el escritor haciendo una breve descripción del mismo:
“Da ingreso a esta santa casa una bonita portada de orden dórico. A seguida hay un extenso patio adornado de cipreses y arbustos. En su lado derecho está la portería con un lindo arco gótico, y al frente hallamos una arcada donde está la puerta de la iglesia con los escudos de los patronos de aquel convento, marqueses de las Escalonias, y delante un cancel que era el de la iglesia de Santa Clara. “.
Y yo me pre
gunto, supondrían esos 22.000 maravedíes una suma superior a la hipoteca y deudas acumuladas que hoy recaen sobre él. Seguramente al cambio serían una cantidad superior, pero lo realmente importante y penoso es que estos 6.000 m.de patrimonio cordobés, albergadores de joyas del barroco y renacimiento, se destruyan sin que ni 
administraciones ni entidades privadas se tomen interés por recuperarlos. Llegados a este extremo hemos de decir que esta crisis ya no es una tontería.
Para el cordobés de a pie la pérdida es aún mayor, no sólo pierde parte de su patrimonio sino que se queda sin protección para sus estudiantes, trabajadores, enfermos…
Al desaparecer sus muros desaparecerá también la imagen de Santa Gema, a la que puntualmente cada jueves acuden madres y abuelas a pedirle favores para familiares o conocidos.
Pero el mayor drama es para las 17 religiosas clarisas que a pesar de sus esfuerzos con la lavandería y el obrador de pastelería, que vienen regentando durante muchos años,
no han conseguido salvar “su casa” y tendrán que ser separadas y repartidas por el resto de conventos que la Orden tiene por España.
Lo siento hermanas, creo que todos los cordobeses creyentes o no lo sentimos, eran una tradición vuestros pasteles y esos jueves de devoción.
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Comenta D. Teodomiro Ramírez de Arellano en su “Paseos por Córdoba” referente a la institución del Convento de Santa Cruz, que fue fundado éste en 1464 por Dª Teresa, viuda de D. Pedro de los Ríos y bajo la dirección de fray Francisco de Miranda, con una primera donación de 22.000 maravedíes.
Continúa el escritor haciendo una breve descripción del mismo:
“Da ingreso a esta santa casa una bonita portada de orden dórico. A seguida hay un extenso patio adornado de cipreses y arbustos. En su lado derecho está la portería con un lindo arco gótico, y al frente hallamos una arcada donde está la puerta de la iglesia con los escudos de los patronos de aquel convento, marqueses de las Escalonias, y delante un cancel que era el de la iglesia de Santa Clara. “.
Y yo me pre
gunto, supondrían esos 22.000 maravedíes una suma superior a la hipoteca y deudas acumuladas que hoy recaen sobre él. Seguramente al cambio serían una cantidad superior, pero lo realmente importante y penoso es que estos 6.000 m.de patrimonio cordobés, albergadores de joyas del barroco y renacimiento, se destruyan sin que ni 
administraciones ni entidades privadas se tomen interés por recuperarlos. Llegados a este extremo hemos de decir que esta crisis ya no es una tontería.Para el cordobés de a pie la pérdida es aún mayor, no sólo pierde parte de su patrimonio sino que se queda sin protección para sus estudiantes, trabajadores, enfermos…
Al desaparecer sus muros desaparecerá también la imagen de Santa Gema, a la que puntualmente cada jueves acuden madres y abuelas a pedirle favores para familiares o conocidos.
Pero el mayor drama es para las 17 religiosas clarisas que a pesar de sus esfuerzos con la lavandería y el obrador de pastelería, que vienen regentando durante muchos años,
no han conseguido salvar “su casa” y tendrán que ser separadas y repartidas por el resto de conventos que la Orden tiene por España.Lo siento hermanas, creo que todos los cordobeses creyentes o no lo sentimos, eran una tradición vuestros pasteles y esos jueves de devoción.
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martes, 4 de agosto de 2009
PARA AMALIA
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A veces la vida nos sorprende con situaciones muy difíciles e inesperadas.
Es lo que te está ocurriendo a ti ahora,
pero repitiendo la frase que oprimiendo mi mano me dijiste el último día que nos vimos,
"aprovecha Toñi, aprovecha...",
quiero dedicarte esta entrada y decirte:
"Aprovecha Amalia, aprovecha.
Aprovecha cada día,
cada hora,
cada segundo que os quede de estar juntos.
Porque la vida es HOY,
el mañana lo desconocemos todos".
Estoy contigo, un abrazo.
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A veces la vida nos sorprende con situaciones muy difíciles e inesperadas.
Es lo que te está ocurriendo a ti ahora,
pero repitiendo la frase que oprimiendo mi mano me dijiste el último día que nos vimos,
"aprovecha Toñi, aprovecha...",
quiero dedicarte esta entrada y decirte:
"Aprovecha Amalia, aprovecha.
Aprovecha cada día,
cada hora,
cada segundo que os quede de estar juntos.
Porque la vida es HOY,
el mañana lo desconocemos todos".
Estoy contigo, un abrazo.
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viernes, 31 de julio de 2009
DONAR VIDA
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Desde que tiempo ha vengo oyendo por todos los medios de comunicación, la petición de donar órganos, tengo en la mente una reflexión que creo podría resultar muy práctica. No es otra que la de poder DONAR VIDA.
Sí, donar vida. Hay muchas personas jóvenes, no tan jóvenes e incluso niños, que estando llenos de proyectos, ilusiones y ganas de vivir, una traicionera enfermedad, un atentado terrorista o una catástrofe, siegan su vida sin piedad. Por el contrario otras muchas y también de distintas edades, por muy diversas circunstancias perdieron esa ilusión motor de la vida, para las que el inicio de cada nuevo día supone un verdadero suplicio; vidas desperdiciadas las llamo yo.
De ahí mi reflexión, si pudiéramos donar vida, sería ésta una donación atípica en la que no sólo recibe uno de los sujetos, sino que ambos aportan y ambos reciben, para el donante sería una liberación y para el receptor la salvación, sin miedo de rechazo.
Supondría por otro lado ésa una agradable muerte, indolora, serena y lo mejor de todo fructífera. Incluso supondría retomar la vida en otra persona con las perspectivas de futuro que antes faltaban.
Señores científicos investiguen por favor, investiguen.
Hay mucha vida desaprovechada por un lado y muchas ganas de vivir por otro.
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Desde que tiempo ha vengo oyendo por todos los medios de comunicación, la petición de donar órganos, tengo en la mente una reflexión que creo podría resultar muy práctica. No es otra que la de poder DONAR VIDA.
Sí, donar vida. Hay muchas personas jóvenes, no tan jóvenes e incluso niños, que estando llenos de proyectos, ilusiones y ganas de vivir, una traicionera enfermedad, un atentado terrorista o una catástrofe, siegan su vida sin piedad. Por el contrario otras muchas y también de distintas edades, por muy diversas circunstancias perdieron esa ilusión motor de la vida, para las que el inicio de cada nuevo día supone un verdadero suplicio; vidas desperdiciadas las llamo yo.
De ahí mi reflexión, si pudiéramos donar vida, sería ésta una donación atípica en la que no sólo recibe uno de los sujetos, sino que ambos aportan y ambos reciben, para el donante sería una liberación y para el receptor la salvación, sin miedo de rechazo.
Supondría por otro lado ésa una agradable muerte, indolora, serena y lo mejor de todo fructífera. Incluso supondría retomar la vida en otra persona con las perspectivas de futuro que antes faltaban.
Señores científicos investiguen por favor, investiguen.
Hay mucha vida desaprovechada por un lado y muchas ganas de vivir por otro.
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martes, 28 de julio de 2009
OLORES QUE SON RECUERDOS
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Olores que son colores,
que son sensaciones,
que son emociones,
que hurgan sentimientos ya dormidos.
El olor de la madre,
el del hijo recién nacido.
El de la casa de la abuela,
el del brasero de picón en el invierno.
El de la colada ondeando al sol,
el de la ropa recién planchada.
El de esa limpieza a fondo
cada cambio de temporada.
El de las natillas en la despensa,
y el de la leche después de “subir tres veces”.
El del jazmín en la azotea,
el de la primera rosa de Abril.
El olor a tiza y agua bendita
del religioso colegio.
El del primer ramo de flores
a los quince años.
A incienso y cera derretida
cada Semana Santa,
a pestiños y anís en Navidad,
o a gachas por los Santos.
A jara y romero
del pueblecito en la sierra.
O a mar
de ese lugar en la costa.
Mis olores, que son vuestros olores…nuestros olores.
.
Olores que son colores,
que son sensaciones,
que son emociones,
que hurgan sentimientos ya dormidos.
El olor de la madre,
el del hijo recién nacido.
El de la casa de la abuela,
el del brasero de picón en el invierno.
El de la colada ondeando al sol,
el de la ropa recién planchada.
El de esa limpieza a fondo
cada cambio de temporada.
El de las natillas en la despensa,
y el de la leche después de “subir tres veces”.
El del jazmín en la azotea,
el de la primera rosa de Abril.
El olor a tiza y agua bendita
del religioso colegio.
El del primer ramo de flores
a los quince años.
A incienso y cera derretida
cada Semana Santa,
a pestiños y anís en Navidad,
o a gachas por los Santos.
A jara y romero
del pueblecito en la sierra.
O a mar
de ese lugar en la costa.
Mis olores, que son vuestros olores…nuestros olores.
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lunes, 27 de julio de 2009
ENAMORADA NOCHE
.
Se acerca Ocaso.
Agotado, Día se va reclinando sobre su amada Noche.
Ella paulatinamente va encendiendo las candilejas
que alumbrarán sueños, proyectos, ilusiones y recuerdos,
como a actores de la gran comedia de nuestra fantasía
que al menos en su escenario se harán realidad.
Como espectadores, una baraúnda de brujas, hadas, duendes
y toda clase de fantásticos seres nocturnos,
que aplauden y ríen, patean y lloran,
según el estado de ánimo de la autora de la obra.
Mas Noche no se asusta, esos son sus habitantes habituales,
la representación se repite periódicamente con cada anochecida
dando fin al despuntar el alba,
cuando Día comienza a bostezar y a poner los pies en el suelo,
es justo ese el instante en el que desaparece toda la magia,
los actores se despojan de su encanto para cubrirse de realidad,
las candilejas hace rato empezaron a apagarse,
los etéreos espectadores se van disipando
y el escenario de la noche se difumina hasta desaparecer.
Día totalmente recuperado, se cree importante,
primordial para la vida de los humanos,
no sabe que sin esas representaciones
que su amada Noche les permite puntualmente,
no podrían seguir viviendo,
serían incapaces de soportar la realidad.
Pero ella no le dice nada,
le deja que se sienta imprescindible, transcendental para sus vidas,
permitiendo así que cebe su ego,
que se sienta más fuerte y superior a ella.
Porque Noche sólo sueña con acogerle cada atardecer en sus brazos,
servirle de reposo y velar su sueño,
mientras se encarga de preparar a la humanidad
para soportar una nueva jornada
y así repetir el ciclo eternamente.
¿Por qué actúas así Noche?, le pregunto.
Y ella me responde: “Porque estoy enamorada” .
Agotado, Día se va reclinando sobre su amada Noche.
Ella paulatinamente va encendiendo las candilejas
que alumbrarán sueños, proyectos, ilusiones y recuerdos,
como a actores de la gran comedia de nuestra fantasía
que al menos en su escenario se harán realidad.
Como espectadores, una baraúnda de brujas, hadas, duendes
y toda clase de fantásticos seres nocturnos,
que aplauden y ríen, patean y lloran,
según el estado de ánimo de la autora de la obra.
Mas Noche no se asusta, esos son sus habitantes habituales,
la representación se repite periódicamente con cada anochecida
dando fin al despuntar el alba,
cuando Día comienza a bostezar y a poner los pies en el suelo,
es justo ese el instante en el que desaparece toda la magia,
los actores se despojan de su encanto para cubrirse de realidad,
las candilejas hace rato empezaron a apagarse,
los etéreos espectadores se van disipando
y el escenario de la noche se difumina hasta desaparecer.
Día totalmente recuperado, se cree importante,
primordial para la vida de los humanos,
no sabe que sin esas representaciones
que su amada Noche les permite puntualmente,
no podrían seguir viviendo,
serían incapaces de soportar la realidad.
Pero ella no le dice nada,
le deja que se sienta imprescindible, transcendental para sus vidas,
permitiendo así que cebe su ego,
que se sienta más fuerte y superior a ella.
Porque Noche sólo sueña con acogerle cada atardecer en sus brazos,
servirle de reposo y velar su sueño,
mientras se encarga de preparar a la humanidad
para soportar una nueva jornada
y así repetir el ciclo eternamente.
¿Por qué actúas así Noche?, le pregunto.
Y ella me responde: “Porque estoy enamorada” .
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sábado, 25 de julio de 2009
73 Años del asesinato de un buen Alcalde
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Hoy hace 73 años, que el único alcalde que tuvo el pueblo de Fernán-Núñez durante la II República, D. Antonio Romero Romero, fue asesinado en una cuneta de la carretera de Córdoba junto a 70 vecinos más, en una redada que pretendía vengar otras muertes, de las que él no era en absoluto responsable. Cosas de la guerra supongo.
Sin entrar en política, lo que pretendo es proclamar las bondades de este hombre bueno por naturaleza, hasta el punto de que el pueblo le apodó “Don Antonio Panqueremos”, por las numerosas veces que fueron en su busca para que los socorriera.
En el período que duró su alcaldía su esfuerzo fue encaminado a mejorar las infraestructuras del pueblo, a poner en marcha la Beneficencia Municipal para que atendiera a los sectores más humildes, a impulsar la construcción de grupos escolares, pero sobre todo y muy especialmente se desveló por implantar la Reforma Agraria que diera trabajo a tanto obrero parado como había por entonces y paliar con ello la hambruna que padecía todo el pueblo, excepto lógicamente los terratenientes.
Consistía esta reforma en que cada terrateniente tuviera a su cargo un número de obreros proporcional al terreno que poseyera, obligándolos con ello a trabajar esas tierras baldías o dedicadas a cotos de caza, mientras la gente se moría de hambre; pero sin tratar de expropiar a nadie.
Esto le valió el odio de todos los ricos del pueblo, que después se vengarían representados por su propio cuñado que fue quien le mandó buscar para fusilarlo.
El 25 de Julio de 1936 fue sacado de la fonda donde paraba, de donde no quiso huir cuando horas antes le avisaron del peligro alegando: “por qué me van a detener si yo no he hecho nada” y fusilado.
Lo mataron dejando huérfana a su hija de 11 años, que ya lo era de madre desde los 3 y que se enteró de lo sucedido cuando a la mañana siguiente en Vva. De Córdoba donde estaba con sus tías, escuchó por la radio a Queipo de Llano decir: “Ayer cayó por fin el alcalducho de Fernán-Núñez”. Hecho que le provocó un trauma que sólo ella y quienes vivimos cerca de ella sabemos de qué manera le afectó durante toda su vida.
No te permitieron verla crecer ni conocer a tus nietos. Pero aún sin conocerte, a través de ella supimos mucho de ti. De tu amor por el teatro y la zarzuela, géneros que te encargaste de que tu pueblo natal Villanueva conociera, llevando las mejores compañías que por entonces existían . Y de tu pasión por la lectura y las tertulias que formabas en cualquier esquina del pueblo en cuanto te parabas con alguien, porque enseguida se formaba corro para oírte hablar.
Estas aficiones tuyas no se perdieron, me imagino que te alegrará saber allí donde estés que las heredó tu nieta, ¡extraordinaria herencia! la tuya. Como tampoco se perdió tu amor por la justicia social, ése lo heredó tu nieto.
Cada 25 de Julio tu hija te recordaba con mucha pena, hoy en su ausencia he querido recordarte yo, pero no con pena sino con la alegría de este fragmento de zarzuela que tanto te gustaba oir y cantar, abuelo.
Quienes asesinan deberían saber que nunca se mata a un hombre del todo, siempre quedan sus genes en aquellos a quien engendró que a su vez los transmitirán a sus hijos, así como sus ideas y sentimientos inculcados en quienes le conocieron y que se encargan de seguir proclamándolos y extendiéndolos a las siguientes generaciones.
miércoles, 22 de julio de 2009
ESE GRAN PASO DE LA HUMANIDAD
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Cuando a mis diecisiete años aún no cumplidos el hombre llegó a la luna,
no comprendía cómo para todo el mundo aquello suponía un gran paso.
La gente estaba loca de contenta con aquel gran logro,
casi parecía que la historia se fuera a dividir desde ese momento en
A.L. y D.L. o lo que es igual “antes de” y “después de llegar a la luna”,
en lugar de A.C. y D.C., como veníamos usando hasta entonces.
Sin embargo para mí supuso un desencanto.
Me había quedado sin mi luna,
la que iluminaba mis noches,
la protagonista de tantos poemas y canciones de amor,
mi pasional luna.
Aquella imagen de luna que tantos pintores y fotógrafos plasmaran en su obra,
y que todos llevábamos en nuestra mente,
desaparecía dando paso a una secuencia de perfectas fotografías
que dejaban ver un árido y polvoriento suelo, lleno de cráteres;
y lo más deprimente, esa oscuridad que a modo de cielo lo envolvía todo.
No pongo en duda el importante logro científico y tecnológico
que supuso su conquista,
pero mucho me temo que fue más importante el resultado político logrado,
que todo lo demás.
Aunque para ese mundo, el de los científicos, esa nueva imagen de la luna
sea la real
Para los bohemios, los poetas, los soñadores, los románticos, los artistas.
Para los insomnes que comparte su blancura con la de sus noches en blanco.
Para el vigilante nocturno, para el que hace guardia y se asoma un ratito a ver la noche.
Para el enfermo que tiene la suerte de ver desde su cama un trozo de cielo.
Para mí.
Esas fotos son las de un satélite que tiene la tierra.
Pero la luna, la luna es …otra cosa.
no comprendía cómo para todo el mundo aquello suponía un gran paso.
La gente estaba loca de contenta con aquel gran logro,
casi parecía que la historia se fuera a dividir desde ese momento en
A.L. y D.L. o lo que es igual “antes de” y “después de llegar a la luna”,
en lugar de A.C. y D.C., como veníamos usando hasta entonces.
Sin embargo para mí supuso un desencanto.
Me había quedado sin mi luna,
la que iluminaba mis noches,
la protagonista de tantos poemas y canciones de amor,
mi pasional luna.
Aquella imagen de luna que tantos pintores y fotógrafos plasmaran en su obra,
y que todos llevábamos en nuestra mente,
desaparecía dando paso a una secuencia de perfectas fotografías
que dejaban ver un árido y polvoriento suelo, lleno de cráteres;
y lo más deprimente, esa oscuridad que a modo de cielo lo envolvía todo.
No pongo en duda el importante logro científico y tecnológico
que supuso su conquista,
pero mucho me temo que fue más importante el resultado político logrado,
que todo lo demás.
Aunque para ese mundo, el de los científicos, esa nueva imagen de la luna
sea la real
Para los bohemios, los poetas, los soñadores, los románticos, los artistas.
Para los insomnes que comparte su blancura con la de sus noches en blanco.
Para el vigilante nocturno, para el que hace guardia y se asoma un ratito a ver la noche.
Para el enfermo que tiene la suerte de ver desde su cama un trozo de cielo.
Para mí.
Esas fotos son las de un satélite que tiene la tierra.
Pero la luna, la luna es …otra cosa.
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viernes, 17 de julio de 2009
AGRADECIMIENTO
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Hoy mi entrada quiero que sea un agradecimiento a los seguidores que me han hecho el honor de unirse a este país de Nunca Jamás.
Aunque siempre fue mi deseo escribir nunca me decidí a ello por vergüenza, hasta que hace un tiempo animada por un amigo y por mi marido creé este blog.
Sé que escribo de manera bastante simple y quizá un poco infantil, pero disfruto mucho haciéndolo y la verdad es que pongo el alma en ello e intento plasmar mis sentimientos de la forma más real que puedo; de lo que se puede deducir que soy bastante simple y un poco infantil ¿verdad?
Jamás me imaginé cuando empecé esta andadura, tener más seguidores que mis amigos y familiares, por eso he tenido una sorpresa muy agradable cada vez que uno de vosotros se ha unido al blog. De nuevo gracias y si tenéis paciencia seguid leyéndome, algún día escribiré algo bueno, os lo prometo.
¡Ah! una cosita sólo, me encanta que me hagáis comentarios.
Un beso a todos.
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Hoy mi entrada quiero que sea un agradecimiento a los seguidores que me han hecho el honor de unirse a este país de Nunca Jamás.
Aunque siempre fue mi deseo escribir nunca me decidí a ello por vergüenza, hasta que hace un tiempo animada por un amigo y por mi marido creé este blog.
Sé que escribo de manera bastante simple y quizá un poco infantil, pero disfruto mucho haciéndolo y la verdad es que pongo el alma en ello e intento plasmar mis sentimientos de la forma más real que puedo; de lo que se puede deducir que soy bastante simple y un poco infantil ¿verdad?
Jamás me imaginé cuando empecé esta andadura, tener más seguidores que mis amigos y familiares, por eso he tenido una sorpresa muy agradable cada vez que uno de vosotros se ha unido al blog. De nuevo gracias y si tenéis paciencia seguid leyéndome, algún día escribiré algo bueno, os lo prometo.
¡Ah! una cosita sólo, me encanta que me hagáis comentarios.
Un beso a todos.
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miércoles, 8 de julio de 2009
AUSENCIA DE TRISTEZA
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Qué es la felicidad,
¿tener dinero?
¿tener amigos con quién compartir?
¿vivir con la persona amada?
¿tener hijos que sepan corresponder?
¿tener salud?
¿vivir en paz contigo mismo y con los demás?
¿guardar el entrañable recuerdo de unos amorosos padres?
¿haber gozado de una feliz infancia?
Quizá todo esto pueda influir, pero para mí la auténtica definición de felicidad, aunque pueda parecer una perogrullada por lo evidente, es la ausencia de tristeza.
La tristeza no es compatible con nada; todo lo anterior unido a la tristeza se convierte en más tristeza, es el elemento dominante de cualquier unión, que no respeta a ningún otro.
Sin embargo, sin su presencia, aún faltándonos muchos de estos que consideramos componentes indispensables, tenemos asegurada la felicidad.
Por eso, no es que la tristeza sea falta de felicidad, sino que la primera, opresora y despótica, engulle a la segunda, frágil y dócil, si se encuentra con ella.
Pero sí la felicidad es la ausencia de tristeza.
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Qué es la felicidad,
¿tener dinero?
¿tener amigos con quién compartir?
¿vivir con la persona amada?
¿tener hijos que sepan corresponder?
¿tener salud?
¿vivir en paz contigo mismo y con los demás?
¿guardar el entrañable recuerdo de unos amorosos padres?
¿haber gozado de una feliz infancia?
Quizá todo esto pueda influir, pero para mí la auténtica definición de felicidad, aunque pueda parecer una perogrullada por lo evidente, es la ausencia de tristeza.
La tristeza no es compatible con nada; todo lo anterior unido a la tristeza se convierte en más tristeza, es el elemento dominante de cualquier unión, que no respeta a ningún otro.
Sin embargo, sin su presencia, aún faltándonos muchos de estos que consideramos componentes indispensables, tenemos asegurada la felicidad.
Por eso, no es que la tristeza sea falta de felicidad, sino que la primera, opresora y despótica, engulle a la segunda, frágil y dócil, si se encuentra con ella.
Pero sí la felicidad es la ausencia de tristeza.
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lunes, 29 de junio de 2009
¡ FELICIDADES PERICO !
.-.
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Felicidades porque es S. Pedro,
Felicidades por ese "peazo" de tienda virtual,
Felicidades por ese ánimo inquebrantable.
¡Adelante sé que lo vas a conseguir!
Un beso.
viernes, 26 de junio de 2009
domingo, 21 de junio de 2009
MÁGICA NOCHE BLANCA
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Sentada en mi patio observando los tonos rosas y celestes que hoy visten el cielo de Córdoba, recordaba la noche-madrugada vivida anteriormente, La Noche Blanca del Flamenco.
No me la imaginaba así con tanto encanto.
Comenzó en Las Tendillas con el sonido andalusí de El Lebrijano inundando la plaza y todo su entorno; creo que hasta el caballo del Gran Capitan braceaba al compás de aquella música.
El grupo Medina Azahara "paseaba por la Mezquita", mientras el Patio de los Naranjos se rompía con el quejío de Arcángel.
Y "al alba" D. José Mercé en La Corredera hacía extremecerse a Córdoba entera.
Corría la música hasta los barrios.
Los jardines de Colón engalanados con los modelos de Juana fueron testigos de bailes y pasarela improvisada.
Y la gente, ¡qué ambiente reinaba en la madrugada! Todo el mundo volcado en el evento. Los bares, los bancos, los poyetes, el césped, todo lleno de almas que disfrutaban plenamente del duende de la muy especial noche.
La Noche Mágica del Flamenco, la llamaría yo.
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Sentada en mi patio observando los tonos rosas y celestes que hoy visten el cielo de Córdoba, recordaba la noche-madrugada vivida anteriormente, La Noche Blanca del Flamenco.
No me la imaginaba así con tanto encanto.
Comenzó en Las Tendillas con el sonido andalusí de El Lebrijano inundando la plaza y todo su entorno; creo que hasta el caballo del Gran Capitan braceaba al compás de aquella música.
El grupo Medina Azahara "paseaba por la Mezquita", mientras el Patio de los Naranjos se rompía con el quejío de Arcángel.
Y "al alba" D. José Mercé en La Corredera hacía extremecerse a Córdoba entera.
Corría la música hasta los barrios.
Los jardines de Colón engalanados con los modelos de Juana fueron testigos de bailes y pasarela improvisada.
Y la gente, ¡qué ambiente reinaba en la madrugada! Todo el mundo volcado en el evento. Los bares, los bancos, los poyetes, el césped, todo lleno de almas que disfrutaban plenamente del duende de la muy especial noche.
La Noche Mágica del Flamenco, la llamaría yo.
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sábado, 20 de junio de 2009
SOLEDAD, SOLEDADES...
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¿Soledad
Relajante, en cada amanecer de una playa,
o en la lectura del libro favorito
Serena, en el recuerdo de un momento feliz,
o en un paseo por el parque al anochecer;
Buscada compañía, para escuchar “esa” música,
o cuando nos invade la melancolía;
Querida amiga, en esos momentos de necesitada intimidad
del que estudia o del que escribe;
Confortable, tras el bullicio y la algarabía
y en ese instante en el que Morfeo nos reclama sin piedad;
Mística, para el eremita en su austera celda
de una blanca ermita en la sierra de Córdoba;
Pero,
Desgarradora en el desamor
Aplastante en el fracaso
Aterradora en el quirófano
Espeluznante de un Campo Santo
Triste del anciano en desamparo
Melancólica del indigente vagabundo
Fría y nostálgica en la habitación vacía del hijo que ya marchó.
con cual de tus perfiles te nos presentas hoy?
Relajante, en cada amanecer de una playa,
o en la lectura del libro favorito
Serena, en el recuerdo de un momento feliz,
o en un paseo por el parque al anochecer;
Buscada compañía, para escuchar “esa” música,
o cuando nos invade la melancolía;
Querida amiga, en esos momentos de necesitada intimidad
del que estudia o del que escribe;
Confortable, tras el bullicio y la algarabía
y en ese instante en el que Morfeo nos reclama sin piedad;
Mística, para el eremita en su austera celda
de una blanca ermita en la sierra de Córdoba;
Pero,
Desgarradora en el desamor
Aplastante en el fracaso
Aterradora en el quirófano
Espeluznante de un Campo Santo
Triste del anciano en desamparo
Melancólica del indigente vagabundo
Fría y nostálgica en la habitación vacía del hijo que ya marchó.
con cual de tus perfiles te nos presentas hoy?
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viernes, 19 de junio de 2009
MURIÓ UN FILÁNTROPO
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Que la caridad bien entendida, el sentido de verdadera justicia, la abnegación por una causa, el valor ante la presión política, la infatigabilidad ante la lucha y el esfuerzo continuados, se reúnan en una misma persona, muy pocas veces ocurre.
Una de estas personas fue Vicente Ferrer, el filántropo español que amó a la India y sobre todo amó al pobre, al desamparado, al desprotegido, con un AMOR con mayúsculas; ese amor que no se conforma con dar comida para hoy sino que enseña y procura medios para poderla conseguir a diario.
Enumerar su vasta obra sería imposible, pero creo que todos hemos oído hablar alguna vez de él y que todos conocemos alguna parte de ella.
Que la caridad bien entendida, el sentido de verdadera justicia, la abnegación por una causa, el valor ante la presión política, la infatigabilidad ante la lucha y el esfuerzo continuados, se reúnan en una misma persona, muy pocas veces ocurre.
Una de estas personas fue Vicente Ferrer, el filántropo español que amó a la India y sobre todo amó al pobre, al desamparado, al desprotegido, con un AMOR con mayúsculas; ese amor que no se conforma con dar comida para hoy sino que enseña y procura medios para poderla conseguir a diario.
Enumerar su vasta obra sería imposible, pero creo que todos hemos oído hablar alguna vez de él y que todos conocemos alguna parte de ella.
Descansa en paz Vicente.
En la paz de tu “revolución silenciosa”
En la paz de tus campos de regadío
En la paz de esas mujeres dignificadas en el trabajo de sus propias cooperativas
En la paz de los créditos sin intereses
En la paz del que hoy sabe leer y escribir, sueño inalcanzable que tú hiciste realidad
En la paz del enfermo o moribundo que cuenta con una limpia cama de hospital
O en la del Nóbel que nunca recibiste
Descansa, en tu amada Anantapur
lunes, 15 de junio de 2009
CUMPLE DE "EL MEJOR DE LA CALLEJA"
Treinta y tres años cumple ya nuestro "tonelete", nuestro "quincho barrilete", nuestro "Kojak", nuestro "cara de luna".
Tú no te acuerdas ¿verdad? De pequeño te llamábamos todo eso, porque aunque no gordo si eras un niño muy fuertote, que se tomaba la sopa y seguía humeando el plato, ese plato que sentado en tu silla te quedaba justo a la altura de la boca, parece que te estoy viendo.
Has sido el que a más temprana edad aprendió a comer, andar y a vestirse solo.
Después el más dispuesto para hacer mandados, el más rápido en hacer las tareas, casi siempre quien inventaba y llevaba la iniciativa en los juegos y por último, jugando al futbol, el "mejor de la calleja" ... el "Pepo".
Te deseamos muchas felicidades hijo, por ser tu cumpleaños, por ese corazón que tienes, por esa alegría que vas contagiando siempre... por ser como eres.
Te queremos mucho Jose, un beso.
jueves, 11 de junio de 2009
QUINTO ANIVERSARIO DE PEDRO Y LOLA
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A menudo, comparamos la decisión de compartir la vida con alguien con una lotería.
Tengo la impresión de que vosotros acertasteis de pleno al elegir número.
No hay más que ver esa mirada de complicidad que os dedicáis a cada momento, el cariño con que habláis el uno del otro o la ilusión con que lo compartís todo. Y que estos cinco años no han sido capaces de cambiar.
Sí, ya sé, eso no es sólo suerte, hay que trabajárselo. Pues ¡enhorabuena! lo estáis bordando.
Tengo la impresión de que vosotros acertasteis de pleno al elegir número.
No hay más que ver esa mirada de complicidad que os dedicáis a cada momento, el cariño con que habláis el uno del otro o la ilusión con que lo compartís todo. Y que estos cinco años no han sido capaces de cambiar.
Sí, ya sé, eso no es sólo suerte, hay que trabajárselo. Pues ¡enhorabuena! lo estáis bordando.
Hoy quiero desearos que esta canción, que fue vuestro deseo os acompañara en aquellos primeros momentos de inicio de vuestra nueva vida, se convierta en la banda sonora que os acompañe siempre y os recuerde que por muchos años que pasen, seguís siendo las dos almas gemelas que aquel día decidieron unirse para compartirlo todo.
"Después de .... años, todo lo que hago lo sigo haciendo por ti"
Cinco besazos y cinco abrazos a cada uno.
¡FELICIDADES CHICOS!
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lunes, 1 de junio de 2009
PARA NUESTRA NIÑA
.
"Es demasiado" pensaba, "haber tenido lo que tanto deseaba, una niña y que además lleve el nombre que más me gusta".
Después y sólo durante un tiempo, tuve la sensación de que tú no estabas muy contenta con él, cosas de la pre adolescencia supongo.
Sin embargo, hoy estoy convencida de que cada uno deberíamos llevar el nombre que mejor nos definiera, por eso pienso que no nos equivocamos y que la suerte ese día supo escoger el nombre que mejor te podría definir, el más adecuado para ti, Rocío.
Cuando aquella mañana de Diciembre tu padre y yo, mientras te mirábamos algo incrédulos, tan rosadita, tan redondita, tan linda en la cunita del Hospital, decidimos tu nombre entre los que con toda nuestra ilusión habíamos elegido por si eras niña, me alegré como no te puedes imaginar, era ¡mi preferido!
"Es demasiado" pensaba, "haber tenido lo que tanto deseaba, una niña y que además lleve el nombre que más me gusta".
Después y sólo durante un tiempo, tuve la sensación de que tú no estabas muy contenta con él, cosas de la pre adolescencia supongo.
Sin embargo, hoy estoy convencida de que cada uno deberíamos llevar el nombre que mejor nos definiera, por eso pienso que no nos equivocamos y que la suerte ese día supo escoger el nombre que mejor te podría definir, el más adecuado para ti, Rocío.
¡Felicidades hija!
...
miércoles, 27 de mayo de 2009
ROMANCE A CÓRDOBA (Poned altavoces)
Es morena y cordobesa,
tiene aire de sultana
y corazón de princesa.
En Córdoba la encontré
cuando en la feria de mayo
las treinta mulas compré.
Comentando la corría
en la que Antonio Cañero
sacando su jaca hería
puso el rejón más certero
que había puesto en la vía,
estábamos Paco Gil,
Pedro, el de Puente Genil,
y el Niño Sabio de Lora
en la puerta el Mercantil
tomando una de "pastora".
¡Qué trajín! ¡Qué algarabía
con el bullir que no cesa,
en el que contribuía
la gracia y soberanía
de la mujer cordobesa!
No se puede figurar
el que aquello lo conoce,
cuando fuimos a comprar
la yegua, el rumor de las voces
de la calle Gondomar.
Como reguero de hormigas
las mujeres paseaban
y en el pecho toas llevaban
flores en lugar de espigas.
Entre mujeres y flores,
pasaban los domadores
por delante de nosotros,
luciendo sobre los potros
los atalajes mejores.
¡Vaya coches! ¡Vaya troncos,
donde los caballos broncos
mostraban todo su brío!
Iban los cocheros roncos
de tanto hablarle al gentío.
Entre aquella animación,
un grito de admiración
alarmó a la gente seria
cuando por la Concepción
se vio subir de la feria
el cuerpo más soberano,
más gallardo, más serrano
que viera del sol la luz
sobre un potro jerezano
del mejor hierro andaluz.
¡Vaya mujer con hechuras,
luciendo el traje campero
al sonar las herraúras
del caballo postinero!
Pues, ya ves si llevaría
el potro con gallardía,
que hasta el propio Cañero
tiró a su paso el sombrero
diciéndole una alegría.
Mezcla de gitana, reina llegó,
entre palmas y olés,
espuelas de oro en los pies
y por corona y por peina
un sombrero cordobés.
Al paso del alazán
la gente se descubría,
pues todo el mundo creía
que llegó el Gran Capitán,
el alma de Andalucía.
Le dio dos vueltas al paseo.
El potro con el braceo
no cabía en la ancha calle
y al compás del manoteo
quebraba su lindo talle.
Y aquella mujer preciosa,
de hermosura tan completa,
se iba meciendo orgullosa
como en la mejor maceta
se mece la mejor rosa.
Hablé con ella, fue mía...
Puse en ella mi alegría,
mis afanes y mis penas
y hoy por su gusto daría
más sangre que hay en mis venas.
Sé que no me pertenece,
que no es de mi condición.
¡Pero ya no hay solución!
¡El hombre siempre obedece
cuando manda el corazón!
Versión del romance de Julián Sánchez Prieto, el pastor-poeta, al que puso melodía y voz el maestro Pepe Marchena.
.
sábado, 23 de mayo de 2009
lunes, 18 de mayo de 2009
HOMENAJE A BENEDETTI
.
Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.
//
//
.
viernes, 8 de mayo de 2009
ES MUCHO MÁS
No es el olor a azahar, jazmín o dama de noche
Ni el del romero, la hierbabuena o la rosa
Tampoco el de la azucena, el clavel o la albahaca.
No es el arco iris de flores colgadas en las paredes
Ni el añil de las macetas sobre el blanco de infinitas capas de cal
Tampoco el suave cantar en la madrugada del incansable caño en la fuente, o del grillo en noches de verano.
No es el agua fresca del pozo o del botijo
Ni el cubo en el brocal o la lata de regar enganchada en larga caña
Tampoco el empedrado del suelo, el lavadero de piedra o el barreño de zinc al sol.
No es la fresca sombra de un limonero en la hora de la siesta
Ni la buganvilla cubriendo el viejo muro
Tampoco la parra, que paciente espera que llegue la “Virgen de Agosto” para ser descargada.
No es el olor a pepino del gazpacho, en el refrescar de cada anochecer
Ni la abuela con su delantal y un manojo de jazmines en el moño, adormecida por el vaivén de su vieja mecedora
Tampoco un baile por sevillanas o el sonar de una copla.
No es la pátina de rocío cubriéndolo todo tras las noches de relente
Ni la cancela o la reja, testigos de nocturnas rondas con capa y sombrero o de serenatas con embrujo y música de Ramón Medina, en tibias noches abrileñas
Tampoco en un rincón colgado un cordobán o el azulejo en el zaguán.
No; no es eso
Un patio en Córdoba es…todo eso y muchísimo más…
domingo, 3 de mayo de 2009
COMO CADA DÍA
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-Mamá, ¿cómo se prepara este plato?...
-Mamá, ¿cómo lavo esta prenda?...
-Mamá, ya tengo teléfono…
-Mamá, ¡vas a ser abuela!…
-Mamá, el niño llora mucho ¿qué le pasará?...
-Mamá, Pedro José va a tener un hermanito…
-Mamá, al niño le duelen los oídos ¿qué le pongo?...
-Mamá, estoy embarazada de nuevo…
-Mamá, el vestido que le has comprado a la niña
-Mamá, ¿cómo lavo esta prenda?...
-Mamá, ya tengo teléfono…
-Mamá, ¡vas a ser abuela!…
-Mamá, el niño llora mucho ¿qué le pasará?...
-Mamá, Pedro José va a tener un hermanito…
-Mamá, al niño le duelen los oídos ¿qué le pongo?...
-Mamá, estoy embarazada de nuevo…
-Mamá, el vestido que le has comprado a la niña
es muy bonito…
-Mamá, veniros esta tarde que saquemos a los niños
-Mamá, veniros esta tarde que saquemos a los niños
al sol….
-Mamá, vuelvo a estar embarazada….
-Mamá, ¡vámonos a Benalmádena!....
-Mamá, ¿quieres un helado en la Brindisi?....
27 de Enero de 2000:
-Mamá,… ¿mamá?.... ¡mamá!... ¡mamá!....
-Mamá, vuelvo a estar embarazada….
-Mamá, ¡vámonos a Benalmádena!....
-Mamá, ¿quieres un helado en la Brindisi?....
27 de Enero de 2000:
-Mamá,… ¿mamá?.... ¡mamá!... ¡mamá!....
Desde ese momento todos los días son Día de la Madre para mí.
¡FELICIDADES MADRE!
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miércoles, 29 de abril de 2009
A MARÍA Y DOMINGO
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Aunque el mejor homenaje que se le puede hacer a alguien es llevarlo siempre en el corazón y nombrarlo cuando surja la menor ocasión, hoy quiero agradecer a estas dos personas todo lo que por mí y sobre todo por mis hijos hicieron en sus vidas. Ellos son y digo bien son, porque lo serán siempre, los padres de mi marido, los abuelos de mis hijos, mis suegros.
Sólo puedo decir que fueron unas buenas personas, mejor dicho fueron unas personas BUENAS, que me trataron siempre como a la hija que no tenían “su Antoñita”, que me consta que sentían un cariño especial por mis hijos a pesar de no ser los primeros nietos, pero sí eran los más próximos, los otros estaban en Francia por aquel entonces y que en todo el tiempo que tuve para conocerlos sólo recibí ayuda y buenos consejos por parte de ellos.
Nacidos ambos en la Sierra de Segura pero en distintos pueblos, les tocó trabajar desde pequeños, como a la mayoría de su generación, la “abuela María”, como todos la llamábamos, ni siquiera pudo aprender a leer, cosa de la que siempre se quejó. Se conocieron cuando empezó la guerra, se casaron y como él era militar republicano ella le acompañó a todos los frentes adonde lo enviaban, haciendo de cocinera de la tropa para que la dejaran estar junto a él.
Esta fue la primera demostración de valentía de esta gran Señora, a la que siguieron muchas ocasiones más imposibles de enumerar aquí: enfermedad del marido, falta total de medios económicos, dos hijos que alimentar…. Hizo de todo cuanto pudo para salir adelante, sin saber leer ni escribir, supo defenderse perfectamente en la vida.
Cuando yo les conocí aunque la situación había mejorado, no estaban nada sobrados y sin embargo son incontables los platos de comida ya preparada que para mi casa han ido cocinados por María.
Aún así no es esto lo que más agradezco y añoro a la vez de mi suegra, sino ese buen juicio suyo, ese saber escuchar y dar consejo cuando era necesario y sólo entonces, ese saberse adaptar a los nuevos tiempos y comprender a la juventud, ese cariño que derrochaba con todo el mundo. Sin titulación alguna hizo en muchas ocasiones de pediatra, mediadora y psicóloga.
Gracias “abuela” me enseñaste mucho y a mis hijos también.
Y a ti “abuelo”, a pesar de tu geniecillo, gracias por tanto madrugón para llevar a tus nietos al médico, por animar a “la María” a prepararnos comida, por esas migas que nadie hacía como tú, por depositar tanta confianza en tu Antoñita, esto último me enorgullece todavía.
Quiero imaginaros allá donde estéis, a ti abuelo “parándole el carro a la María que es muy exagerá” y a ti abuela, como la gran matriarca que siempre has sido aunque tú creyeras que no, preparando un gran cocido para que cuando vayamos llegando con vosotros tengamos algo “calentito” que comer, yo además me pido un cafecito, de esos que preparabas tan buenos y unos recortes de pasteles para la sobremesa, ya sabes cosas de la Antoñita.
Hasta que nos volvamos a reunir en una gran mesa como antes, recibid a diario el cariño de toda vuestra familia.
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Aunque el mejor homenaje que se le puede hacer a alguien es llevarlo siempre en el corazón y nombrarlo cuando surja la menor ocasión, hoy quiero agradecer a estas dos personas todo lo que por mí y sobre todo por mis hijos hicieron en sus vidas. Ellos son y digo bien son, porque lo serán siempre, los padres de mi marido, los abuelos de mis hijos, mis suegros.
Sólo puedo decir que fueron unas buenas personas, mejor dicho fueron unas personas BUENAS, que me trataron siempre como a la hija que no tenían “su Antoñita”, que me consta que sentían un cariño especial por mis hijos a pesar de no ser los primeros nietos, pero sí eran los más próximos, los otros estaban en Francia por aquel entonces y que en todo el tiempo que tuve para conocerlos sólo recibí ayuda y buenos consejos por parte de ellos.
Nacidos ambos en la Sierra de Segura pero en distintos pueblos, les tocó trabajar desde pequeños, como a la mayoría de su generación, la “abuela María”, como todos la llamábamos, ni siquiera pudo aprender a leer, cosa de la que siempre se quejó. Se conocieron cuando empezó la guerra, se casaron y como él era militar republicano ella le acompañó a todos los frentes adonde lo enviaban, haciendo de cocinera de la tropa para que la dejaran estar junto a él.
Esta fue la primera demostración de valentía de esta gran Señora, a la que siguieron muchas ocasiones más imposibles de enumerar aquí: enfermedad del marido, falta total de medios económicos, dos hijos que alimentar…. Hizo de todo cuanto pudo para salir adelante, sin saber leer ni escribir, supo defenderse perfectamente en la vida.
Cuando yo les conocí aunque la situación había mejorado, no estaban nada sobrados y sin embargo son incontables los platos de comida ya preparada que para mi casa han ido cocinados por María.
Aún así no es esto lo que más agradezco y añoro a la vez de mi suegra, sino ese buen juicio suyo, ese saber escuchar y dar consejo cuando era necesario y sólo entonces, ese saberse adaptar a los nuevos tiempos y comprender a la juventud, ese cariño que derrochaba con todo el mundo. Sin titulación alguna hizo en muchas ocasiones de pediatra, mediadora y psicóloga.
Gracias “abuela” me enseñaste mucho y a mis hijos también.
Y a ti “abuelo”, a pesar de tu geniecillo, gracias por tanto madrugón para llevar a tus nietos al médico, por animar a “la María” a prepararnos comida, por esas migas que nadie hacía como tú, por depositar tanta confianza en tu Antoñita, esto último me enorgullece todavía.
Quiero imaginaros allá donde estéis, a ti abuelo “parándole el carro a la María que es muy exagerá” y a ti abuela, como la gran matriarca que siempre has sido aunque tú creyeras que no, preparando un gran cocido para que cuando vayamos llegando con vosotros tengamos algo “calentito” que comer, yo además me pido un cafecito, de esos que preparabas tan buenos y unos recortes de pasteles para la sobremesa, ya sabes cosas de la Antoñita.
Hasta que nos volvamos a reunir en una gran mesa como antes, recibid a diario el cariño de toda vuestra familia.
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martes, 28 de abril de 2009
PERDIDO ESPÍRITU DE VECINDAD
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Por cada mayor conocido que muere, yo envejezco un poco; parece que me fueran pasando el testigo de sus años para que continúe llevándolos en mi memoria.
El día 25 perdí una parte muy bonita de mi juventud, se fue con Antonia, mi vecina de tantos años.
Por la tarde en el Tanatorio compartiendo con sus hijos su pérdida, recordamos juntos los años vividos puerta con puerta en nuestros pisos de Avenida Parque. Recordamos con cariño a unos padres “jóvenes” aún y aquellas interminables charlas de nuestras madres por la ventana, para después echarse mutuamente la culpa de que la comida no estuviese a su hora; aquellas Navidades compartiendo baile, polvorones y Misa del Gallo en San Basilio con fondo de guitarra, primeras misas flamencas que nos hacían ilusión por el mero cambio; el casi constante ir y venir de amigos de unos y otros, los siete jóvenes que entre las dos puertas sumábamos; el envidiable bullicio de su casa.
Todos podíamos estar tranquilos aunque se nos olvidaran las llaves,” Antonia o María tienen una”, hasta ese punto teníamos confianza las dos familias. Qué lástima que ese espíritu de vecindad se haya perdido casi por completo, antes decir “vecino” significaba algo; en el caso de Antonia significaba, ayuda en cualquier momento que la necesitaras y calor familiar.
No quise verla; prefiero recordarla siempre con sus mangas cortas y sin medias en cualquier época del año, arreglando sus macetas en la terraza, protestando del genio de “su Antonio” o compartiendo problemas de los hijos con mi madre, pero sin perder su buen humor nunca.
¡Genio y figura hasta la sepultura! Y nunca mejor dicho, con sus noventa y muchos años no perdió ese carácter que la caracterizó siempre, hasta muy poco antes de morir.
¡Adiós tocaya!, adiós “vecina”.
Por cada mayor conocido que muere, yo envejezco un poco; parece que me fueran pasando el testigo de sus años para que continúe llevándolos en mi memoria.
El día 25 perdí una parte muy bonita de mi juventud, se fue con Antonia, mi vecina de tantos años.
Por la tarde en el Tanatorio compartiendo con sus hijos su pérdida, recordamos juntos los años vividos puerta con puerta en nuestros pisos de Avenida Parque. Recordamos con cariño a unos padres “jóvenes” aún y aquellas interminables charlas de nuestras madres por la ventana, para después echarse mutuamente la culpa de que la comida no estuviese a su hora; aquellas Navidades compartiendo baile, polvorones y Misa del Gallo en San Basilio con fondo de guitarra, primeras misas flamencas que nos hacían ilusión por el mero cambio; el casi constante ir y venir de amigos de unos y otros, los siete jóvenes que entre las dos puertas sumábamos; el envidiable bullicio de su casa.
Todos podíamos estar tranquilos aunque se nos olvidaran las llaves,” Antonia o María tienen una”, hasta ese punto teníamos confianza las dos familias. Qué lástima que ese espíritu de vecindad se haya perdido casi por completo, antes decir “vecino” significaba algo; en el caso de Antonia significaba, ayuda en cualquier momento que la necesitaras y calor familiar.
No quise verla; prefiero recordarla siempre con sus mangas cortas y sin medias en cualquier época del año, arreglando sus macetas en la terraza, protestando del genio de “su Antonio” o compartiendo problemas de los hijos con mi madre, pero sin perder su buen humor nunca.
¡Genio y figura hasta la sepultura! Y nunca mejor dicho, con sus noventa y muchos años no perdió ese carácter que la caracterizó siempre, hasta muy poco antes de morir.
¡Adiós tocaya!, adiós “vecina”.
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domingo, 26 de abril de 2009
LA PRIMAVERA EN EL PARQUE
... Veintitrés de Abril
Hoy el parque lucía con su verde más intenso, ese verde primaveral que tras varios días de lluvia, agradece un bonito día de sol.
Sobre su frescor, cuerpos tumbados bocarriba llenándose de sol, un grupo que sobre unas mantas y con las cabezas unidas al centro, comparte algo que les hace reír.
Hoy el parque lucía con su verde más intenso, ese verde primaveral que tras varios días de lluvia, agradece un bonito día de sol.
Sobre su frescor, cuerpos tumbados bocarriba llenándose de sol, un grupo que sobre unas mantas y con las cabezas unidas al centro, comparte algo que les hace reír.
Cochecitos con bebés; pequeños y mayores que pasean en bicicleta por caminos y senderos.
Niños y perros corretean inquietos por la inesperada libertad de verse sin la mano del adulto los unos, sin cadenas los otros.
Los que andamos, los que corren, los que entrenan.
El amor, presente en la yerba, en un sendero, en un banco o en un recodo; representado por unas manos que pasean entrelazadas o por unos labios que se unen un instante para en silencio decírselo todo.
Mayores que descansan en los bancos tras el obligado paseo diario viendo la vida a su alrededor, mientras por ellos va pasando la tercera última parte de la suya.
Pequeñísimas flores se agrupan caprichosas salpicando de blancos, amarillos o azules, el verde de la yerba que como si de la mejor alfombra turca aromatizada se tratara lo tapiza todo.
Centenares de olivos cargados de trama, evocan aquel Huerto testigo de la peor de las agonías. Y entre ellos sobre una loma un trompetista recuerda a Louis Armstrong y su “maravilloso mundo”, mientras un grupo practica taichí entre sus sombras.
Y como gran espectáculo final, desde el mirador a modo de gran diario que acogiera las vidas de todos, Córdoba se despliega y se muestra entera a la vista.
Hoy el parque lucía de esplendor y plenitud.
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lunes, 20 de abril de 2009
Compañeras de nuestras vidas
Flores tapizando el campo,
o dándole color a la celda de una prisión.
Flores en el funeral y también en la boda,
en los nacimientos, en los cumpleaños.
Flores en la mesa más humilde y en el más regio salón,
en viejos botes usados o en palaciegos jarrones
Flores en la bienvenida y también en la despedida,
y en el homenaje, flores.
Flores alegrando hospitales
o dándole color a la celda de una prisión.
Flores en el funeral y también en la boda,
en los nacimientos, en los cumpleaños.
Flores en la mesa más humilde y en el más regio salón,
en viejos botes usados o en palaciegos jarrones
Flores en la bienvenida y también en la despedida,
y en el homenaje, flores.
Flores alegrando hospitales
y adornando altares.
Flores que hablan con lenguaje propio
y música que habla de flores.
Flores en el pelo y en los nombres,
y en los cuadros y en las paredes, flores.
Flores exóticas y salvajes unas,
cultivadas y armoniosas otras.
Flores que sin saber de fronteras
forman bellas barreras multicolores.
Flores para enamorar,
para regalar y premiar, flores.
Flores en jardines y fachadas,
y en los tiestos de patios vecinales.
Flores en las batallas y en las romerías,
en las ferias y en las procesiones.
Flores que hablan con lenguaje propio
y música que habla de flores.
Flores en el pelo y en los nombres,
y en los cuadros y en las paredes, flores.
Flores exóticas y salvajes unas,
cultivadas y armoniosas otras.
Flores que sin saber de fronteras
forman bellas barreras multicolores.
Flores para enamorar,
para regalar y premiar, flores.
Flores en jardines y fachadas,
y en los tiestos de patios vecinales.
Flores en las batallas y en las romerías,
en las ferias y en las procesiones.
Sinfín de colores, formas y olores.
Flores compañeras hermosas de nuestras vidas
y entre las flores, mis rosas.
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miércoles, 8 de abril de 2009
Ayer, naufragó tu barca, Mari Trini
...
Ayer, al compás de los sones de un Vals de Otoño, nos ofreciste tu última actuación. Dejándonos muy claro que nunca fuiste paloma blanca que baila el agua, cuando en aquellos revueltos 70 reivindicabas sin pudor, pero con la suavidad de un poema, los derechos femeninos; o en las repetidas ocasiones en que te enfrentó la enfermedad.
Sé que no has podido terminar tu Libro de Poemas; pero quién no escribió un poema al recordar tus canciones, verdadera poesía cada una de ellas, con las que viajamos en el recuerdo hasta aquellos momentos de amores y desamores, cuando la lluvia caía.
Querida trovadora nos dejas una bonita herencia de confesiones, por eso te amaremos, te amamos y te querremos.
Verdaderamente ayer, a todos se nos cayó una estrella en el jardín.
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Ayer, al compás de los sones de un Vals de Otoño, nos ofreciste tu última actuación. Dejándonos muy claro que nunca fuiste paloma blanca que baila el agua, cuando en aquellos revueltos 70 reivindicabas sin pudor, pero con la suavidad de un poema, los derechos femeninos; o en las repetidas ocasiones en que te enfrentó la enfermedad.
Sé que no has podido terminar tu Libro de Poemas; pero quién no escribió un poema al recordar tus canciones, verdadera poesía cada una de ellas, con las que viajamos en el recuerdo hasta aquellos momentos de amores y desamores, cuando la lluvia caía.
Querida trovadora nos dejas una bonita herencia de confesiones, por eso te amaremos, te amamos y te querremos.
Verdaderamente ayer, a todos se nos cayó una estrella en el jardín.
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